Libros: Lituma en los Andes de Mario Vargas Llosa.

Esta vez si que he tenido que ahondar en mi memoria. No sé cuantas capas de neuronas había encima del punto donde se encontraba este recuerdo. Puede que sean quizás unos diez o doce años de experiencias los que se amontonan encima del cabo Lituma y su historia en los Andes.

En aquellos años de estudios, aprovechaba el verano para leer cuantos más libros pudiera, ya que sabía que durante el resto del año no podría hacerlo. Así, por casualidad rondaba mi casa un ejemplar del Premio Planeta del año 1993 que pasó a ser una víctima más de mis veranos devoradores de libros.
Qué bien refleja el autor la soledad del cabo Lituma, perdido en un campamento minero de los Andes, con el temor siempre presente de la posible aparición del Sendero Luminoso. Tiempos difíciles para los pobres mineros, que sólo tenían el triste consuelo de beberse el poco dinero que ganaban en la taberna del campamento. Y Lituma, como representante de la ley, intentando que la cosa no se desmadrara, con la cabeza perdida entre recuerdos de amores lejanos. Siempre con el alma en vilo, deseando salir de allí en cuanto pudiera. Ese es el principal sentimiento del libro.
No he leído más obras del autor, por lo que no tengo una imagen global de sus ideales. Creo que fue candidato a la presidencia del Perú pero no ganó. Habría estado bien saber que camino habría elegido en caso de haber ganado.

La Biblioteca Digital Mundial.

Hace unos meses se inauguraba la World Digital Library, otra magnífica iniciativa al estilo de la Europeana pero a nivel mundial. Disponible en varios idiomas, permite realizar numerosas búsquedas mediante diferentes caminos: geografía, historia, cronologías, tipo de documento, instituciones... todo al alcance y facilmente descargable. Hay verdaderas joyas para descubrir.

Otro ejemplo que pone de manifiesto el valor que tiene la plena accesibilidad a la cultura, sin impedimentos ni restricciones. Espero que lo tengan en cuenta los que no lo quieren permitir con sus políticas abusivas y basadas solamente en el punto de vista económico.

Libros: Un mundo feliz de Aldous Huxley.

El otro día en el trabajo, hablando sobre el futuro que nos espera, me vino a la memoria el recuerdo de este libro. Lo leí hace unos cuantos años y muchas partes de la trama ya las he olvidado. Sin embargo, dejó en mí algún que otro poso que mi cerebro no ha podido eliminar.

La idea más recurrente en mi cabeza es la del Soma, una droga que se consume de forma institucionalizada, sin ilegalidades ni miradas acusadoras de maldad. La toma una sociedad casi perfecta, que ha tenido que renunciar a muchas de sus bases para conseguir un estado de paz y felicidad continuo. Sin embargo, y como suele ocurrir en la actualidad, siempre hay alguna oveja negra que se sale del redil. En este caso son los que no quieren tomar Soma y desean tener experiencias con su cabeza despejada. Y esa es la contradicción con la sociedad actual, dónde ocurre totalmente lo contrario.
Mi conclusión es que el ser humano por naturaleza gusta de hacer lo prohibido. Nos seduce esa sensación de estar fuera de la ley, diferenciándonos de la masa uniforme del resto de la sociedad.
Es sólo un libro, pero a lo mejor sirve de teoría para una hipotética legalización de las drogas. Un tema difícil de tratar que quizás en el año 2540 (cuando tiene lugar la novela) hayamos podido solucionar. Y no quiero ni siquiera mencionar otra cuestión que trata esta obra, que es la selección genética de embriones. Aquí con la iglesia hemos topado, amigo Sancho.
En 1932, año de su publicacion, podía parecer ciencia ficción, pero hoy, casí cien años después, se ha tornado más que real. Nos vemos en el 2540, eso sí, todos calvos.

Roma 2009 D. C.

Mil quinientos noventa y nueve años después de que Alarico y sus godos saquearan Roma, las huestes blaugranas escribieron con letras de oro su gran victoria en la ciudad eterna.

Tras las dos conquistas nacionales previas, quedaba poner la guinda al pastel proclamándose campeones de Europa. Y así fue, en la primera final que recuerdo haber estado todo el partido por delante sin sufrimientos hasta el último minuto ni situaciones próximas al infarto.
Ha sido la final más supersticiosa de todas. Las pitonisas y oráculos de Roma mandaban sus señales por medio de la naturaleza y el talismán mágico volvió a funcionar por segunda vez.
La primera señal apareció hace unas semanas, cuando el las Islas Baleares Samuel Eto'o falló estrepitosamente multitud de ocasiones de gol. Estaba claro que marcaría en la final.
El martes anterior a la final se produjeron las señales definitivas. Según iba al trabajo en el coche, me topé con dos serpientes atropelladas en la carretera, los dos goles el Barça, y justo antes de llegar un zorro se cruzó en mi camino, el zorro de la suerte. (Que venga Iker Jiménez y estudie el caso).
Y la réplica de la Pirámide de Kukulcan, venida desde las tierras del Yucatán, transmitió energia cuando Iniesta marcó ante el Chelsea en el último instante, y ayer nos acompañó todo el partido hasta la victoria final.
Mal fario para Cristiano Ronaldo, que demostró su falta de madurez y chulería. Si lo ficha el Madrid, quedará marcado para siempre.
Me gustaría recordar en estos momentos de gloria al Tío Mario, al que le debo ser barcelonista. Y a Antonio, que aunque vivía rodeado de enemigos merengues siempre fue fiel a sus colores. Ojalá lo hayais disfrutado tanto como yo.
Culés del mundo, hemos hecho historia. El triplete ya es nuestro.

¡Força Barça!

Reflexiones de un guitarrista aficionado.

Mucho se ha hablado sobre tiempos de ensayo, rutinas de trabajo, ejercicios, escalas... Tras varias experiencias llego a la conclusión de que la constancia y el trabajo organizado son la base para una buena práctica guitarrera (ya me había quedado calvo antes de pensar esto).

Sin poder llegar por desgracia a las dos horas diarias que recomiendan los profesionales, con el peligro que conlleva de que en lugar de ser una afición para a ser una obligación, hay que intentar tocar todos los días. Sin mínimos ni máximos, pero todos los días un poco. No vale pegarse atracones de fin de semana que conducen inevitablemente a semanas posteriores vacías de ensayo, mientras se digiere toda la información acumulada y los tímpanos se recuperan del maltrato recibido.
Si, como en mi caso, no se tienen recursos suficientes para improvisar durante horas, lo más conveniente es llevarse de casa los deberes hechos, con temas preparados o progresiones aprendidas, para no confiar en la bendita inspiración, que no suele aparecer en estos casos de necesidad. Y aunque nos guste mucho tal estilo o tal otro, si no se domina, es mejor quedarse por el momento en lo más básico y poco a poco ya llegaremos a lo deseado.
Con esto intento aplicarme el cuento y llevarlo a rajatabla. Sacando esos cincos minutines que perderíamos distraídos pensando en cualquier tontería y aprovecharlos para tocar las cuerdas de acero, que decía el maestro. Así que menos internet y más guitarrear. A ver si es verdad.

Bandas que me crucé en el largo camino del Rock and Roll: Ilegales.

No podía pasar un minuto más sin que los Ilegales aparecieran en este rincón del blog. Ya tenían una canción en Viejas canciones, letras actuales, pero les faltaba un lugar de honor en mi historia particular del rock.

¿Por qué? Pues porque llevo cantando sus canciones toda mi santa (a veces) y puñetera (otras) vida. Recuerdo alguna bronca cuando tenía unos diez años por cantar "Soy un macarra, soy un hortera, voy a toda hostia por la carretera" No podía decir tacos por entonces.

Porque sus letras siguen estando de actualidad, dicen verdades como puños y al que le duela que se fastidie. Porque son tremendamente divertidos en directo. Te lo pasas igual de bien cuando cantan que cuando entre canción y canción el gran Jorge Martínez suelta sus filosofías y meditaciones más profundas. Porque me gusta tocar (más bien intentar) sus canciones con la guitarra, son sencillas y contundentes, puro rock and roll.
Porque Jorge me cae bien aunque lo temo en las distancias cortas, nunca sabes por donde va a salir. Alguna vez que he tenido ocasión de acercarme a él para hablar tras un concierto, he preferido dejarlo pasar. Un tío tan grande y tan pelao y con ese bozarrón que tiene la verdad es que impone. Una vez oí que tenía una gran colección de guitarras, me gustaría saber si es verdad o leyenda urbana, porque también oí otra vez que pertenecía a la aristocracia. No me pega mucho, pero nunca se sabe.
Aprovecho para maldecir al grupo Def con Dos, que una vez lo vaciló grabando una mofa de Jorge Martínez cantando el Tiempos nuevos, tiempos salvajes. ¡Sacrilegio! No olvido ni perdono.
Larga vida a la ilegalidad, que siga recorriendo las carreteras y que sigamos viéndolos en directo cuarenta años más.

Hablemos de libros.

Un buen tema para ampliar los límites de una conversación es hablar de libros. Se me ocurren dos posibilidades, ambas igual de amenas y sugerentes. El primer caso ocurriría cuando los contertulios han leído el libro en cuestión. En esta situación no hay problemas para hablar de la trama, personajes y detalles del libro, mostrando cada uno cuales han sido los momentos de lectura más atrayentes o por el contrario, los más soporíferos. El diálogo puede derivar hacia el autor y el estilo del libro, pudiendo durar el entretenimiento un margen mayor de tiempo.

La segunda posibilidad se presenta cuando sólo uno de los participantes ha leído el libro. Aquí, tendrá que tener la habilidad de insinuar el contenido sin mostrar ningún detalle de la trama ni por supuesto del final. Puede ser para bien o para mal, recomendando su lectura o criticándolo para desestimar su compra o préstamo.
Si llega un momento en que nadie puede hablar de libros, a lo mejor ha llegado la hora de plantearse ver menos la televisión y hacer otras cosas. Lean señores, que la vida es corta y no tendrán tiempo suficiente para leer todo lo que les interese.

Discos: Bad for you Baby de Gary Moore.

Gary el irlandés desembarcó en nuestra ciudad cargado con su arsenal de guitarras. Traía para la ocasión un par de Telecaster que apenas usó, tres o cuatro Gibson Les Paul y una Firebird que sonaba como un cañón. Por supuesto también se traía un machaquilla para que le afinara y pusiera a punto toda la artillería. Como anécdota, destacar que tanta logística no fue suficiente para el bueno de Moore, que se cargó una cuerda y lanzó al suelo una de las Les Paul (¡qué dolor!) y una mirada asesina a su utillero.

Tocó gran cantidad de temas de su último disco, mezcladas con sus éxitos de siempre. Se enfrascó en dos o tres blues lentos que duraron más de diez minutos cada uno, ralentizando el ritmo del concierto. Se hizo un poco pesada esa parte, pero al final estuvo más de dos horas sobre el escenario, tiempo más que suficiente para cubrir gran parte de su repertorio.
Según el periódico local atendieron al concierto unas mil quinientas personas, que no está nada mal para ser un miércoles, coincidir con la final de copa y tener un precio nada popular las entradas. Nos podemos dar con un canto en los dientes, porque el miércoles siguiente en la capital del reino fueron a verle dos mil valientes, y eso que no había fútbol. Otros comentaban que en Nueva York sólo toco ante cien personas. Aviso para organizadores de eventos y artistas en general.

Discos: Condenados a Costas de Miguel Costas.

Un poco decaído se veía al bueno de Miguel Costas al ver el poco aforo que había acudido al concierto. Todo debido a la poca propaganda en los medios y escasa distribución de carteles. Es una pena encontrarse a mucha gente unos días después que hubieran ido al concierto si se hubieran enterado de donde tenía lugar.
En cualquier caso, superando el bajón inicial, y a base de buen humor y entrega, Costas consiguió meterse al público en el bolsillo. Con su rock básico y contundente y por supuesto, con su inconfudible voz, cantó temas nuevos junto con clásicos de su carrera en Siniestro Total: Manitú, Que corra la nicotina, Bailaré sobre tu tumba, Miña Terra Galega... Madre mía, si me pasé media juventud cantando estas canciones. Con una gran conectividad con el público, disfrutamos de esta leyenda del rock nacional, que sigue con tan buen humor y ganas de tocar como siempre. Todo un placer Señor Costas, posiblemente el mejor cantante del mundo.

El Monte Superstición en Arizona.

Los apaches lo llamaban el Jardín del Diablo. Es la montaña hogar del Dios del Trueno, lugar sagrado donde el oro es tan abundante como la sal en el mar. Lástima que el precio a pagar por él sea tan caro como el de las cabezas que se dejaron por alli los intrépidos aventureros que lo intentaron.

El primer europeo que se acercó al lugar fue el español Vázquez de Coronado, que habiendo oído las leyendas del oro apache intentó sin suerte descubrirlo. A cambio dejó las cabezas cortadas de muchos de sus hombres y el nombre actual de la montaña: Superstición.
Sin embargo, no todo han sido fracasos completos en las expediciones al lugar, ya que en dos ocasiones si que se llegó a encontrar el tesoro.
La primera la protagonizó el mexicano Miguel Peralta, que logró encontrar oro. Un oro que pudo enviar a México en pequeñas cantidades y que al analizarlo se comprobó que era de gran pureza, como si hubiera sido refinado. Se cree que pudiera ser de origen azteca. Quizás este es el motivo por el cual el mexicano Peralta no sucumbió a la maldición de la montaña. El problema fue que los apaches por aquel entonces estaban hartos ya del hombre blanco y masacraron y exterminaron a los cuatrocientos hombres de la expedición.
El segundo caso ocurrió unos años después, cuando Jacob Waltz "el holandés", se casó con una india que pudo desvelarle el secreto de la montaña. Por esta traición, ella fue castigada por los apaches, que le cortaron la lengua, muriendo pocos días despúes. El Holandés continuó entrando y saliendo de la montaña sin problema alguno hasta el día de su muerte, llevándose a la tumba el secreto.
Hoy en día los excursionistas no se acercan demasiado al lugar. Aunque los apaches ya no andan por aquellas tierras, la maldición persiste y se respeta. Yo, por si alguno de vosotros os atreveis a jugaros la cabeza, os dejo un mapa de la zona, a ver si teneis suerte.

Libros: Los hombres que no amaban a las mujeres de Stieg Larsson.

Ahora mismito acabo de terminar de leer el que ha sido bombazo editorial de la temporada. Intentaré mostrar mi opinión sin desvelar la trama del libro para no molestar a los que no lo hayan leído aún. Tampoco hablaré del autor, que se merece una entrada propia.

En realidad se trata de un par de historias que llamaré A y B. A ocupa casi dos tercios de la obra, con un largo y tedioso principio (creo que innecesario) hasta entrar en materia. Por favor, no se dejen vencer por esta traba inicial y continuen leyendo, que merece la pena. Esta primera historia me ha resultado muy similar a la que creo yo que se esconde detrás del Cortijo Jurado en la provincia de Málaga. No diré más.
La historia B, más corta y directa, me encantaría que ocurriese aquí, en nuestro pais y a escala política. Sería realmente gratificante ver sus consecuencias. Advertencia a navegantes: el poder hoy en día está en la informática. Los que sepan manejarse dentro de sus más intrincados, recónditos y por qué no decirlo, en sus oscuras puertas traseras, tendrán un control difícil de desbancar. Recomiendo al que quiera seguir siendo anónimo, que abandone la red y vuelva a estrategias más seguras del pasado, como hacen los grupos secretos en Oriente.
Y dejo para el final sin duda lo mejor del libro. El descubrimiento de Lisbeth Salander, magnífico ejemplo de héroe justiciero. Desde el primer momento en que entramos en contacto supe que nos llevaríamos bien y así fue. Adelante Salander, estoy contigo tanto en ideales como en modus operandi. Espero volver a contactar contigo en un futuro próximo.

Discos: The Wham of that Memphis Man! de Lonnie Mack

Volviendo a casa la otra noche después del concierto de Gary Moore, puse Radio3 en el coche para amenizar el trayecto. Me sorprendió escuchar unos magníficos temas instrumentales de un tal Lonnie Mack, del que no había oído hablar en mi vida (no es rara esta situación debido a mi ignorancia musical). Me sirve de consuelo saber que ni el propio presentador del programa (tampoco sé cual es debido a mi ignorancia radiofónica), no lo conocía tampoco. Un colaborador le había traído unos discos y estaba alucinando como yo al escuchar un músico tan espectacular de los años sesenta.

Investigando un poco al día siguiente, veo que ha sido un gran influencia para guitarristas posteriores de la talla de Vaughan o Clapton. También me ha sorprendido ver una de sus guitarras, la Gibson V-Flying, con un puente Bigsby colocado donde parecía imposible.
Este es su primer disco de 1963, catalogado en el puesto 16 de los mejores discos de R'n'R' según un tal Jimmy Guterman (al que por supuesto tampoco conozco).
A disfrutarlo y a seguir aprendiendo con grandes guitarristas como éste.

El laberinto de Lucca.

En 2007 estuvimos dando una vuelta por la Toscana italiana. Uno de los sitios que visitamos fue Lucca, curiosa ciudad por su trazado geométrico, aprovechando los cuatro lados de sus antiguas murallas. También es curioso el aprovechamiento del antiguo anfiteatro romano para convertirlo en una plaza ovoide muy característica.

Pero lo que más me llamó la atención fue el laberinto que aparece en la fachada de la catedral de San Martín. Según reza la inscripción romana que aparece a su lado, se trata del laberinto de la isla de Creta donde habita el famoso Minotauro y que fue construido por Dédalo. Sólo Teseo fue capaz de encontrar la salida gracias al hilo de Ariadna.
Puestos a elucubrar, que es lo divertido en estos casos, pienso yo qué tendra que ver Lucca en Italia con la isla de Creta en Grecia. Yo me inclino más por el significado esotérico de los laberintos, que representan caminos de iniciación. Estas imágenes suelen aparecer en otras iglesias cristianas siendo quizás el más famoso el de la catedral de Chartres en Francia. Su verdadero significado ha quedado oculto y olvidado por el paso del tiempo y aunque parezca una contradicción por la cultura cristiana, aunque también se encarguen de mantenerlos en su patrimonio.
El laberinto está bastante desgastado por el tiempo y por la costumbre de seguir su recorrido con el dedo hasta llegar a su interior donde se dice había grabada una imagen del Minotauro hoy perdida. ¿O quizás era otra imagen lo que nos esperaba en el centro del laberinto, y toda la historia de Creta es un bulo para despistar? Seguramente nunca lo sabremos.

Bandas que me crucé en el largo camino del Rock and Roll: Dinamita Pa Los Pollos.

Ha sido durante estos últimos días cuando me he dado cuenta de lo mucho que me influyó esta banda. Después de un montón de años sin escucharlos resulta que me sabía casi todas las canciones. Estaban en un rincón de mi cerebro grabadas con fuego de Texas.

Este grupo de vizcaínos tocando tex-mex o llámenlo como quieran me hicieron pasar grandes ratos, y aún lo hacen cuando voy cantando en el coche Billy Joe a todo volumen. Además tuve la suerte de poder verlos en directo (esta vez no lloro por no haberlo hecho). Fue en un verano de no sé que año en Alhaurín el Grande, provincia de Málaga. En un campo de fútbol pedregoso se levantó una gran nube de polvo cuando casi todo el público se puso a bailar sus animadas canciones.
Ya siento no haber podido encontrar un video decente, pero este es el único donde se ve a los componentes de la banda, con su curioso duo de coristas las "Bloody Maries".
Reconoced que os gustan. Apuesto lo que querais a que hay más de un pandillero anónimo por ahí.

Segundo paso hacia el triplete.

El alirón llegó casi de madrugada. Sin apenas esperarlo se presentó con el equipo fuera del campo. Yo andaba un poco despistado con el tema de las matemáticas y hasta que no apareció en pantalla que el barça era campeón, al acabar el partido del Villarreal, no me dí por enterado.

Sabe bien, pero no tanto como las victorias sobre el campo y no tan esperadas. Desde el baño del Bernabeu se sabía que era cuestión de tiempo, y el momento llegó precisamente anoche.
Sólo queda el último escalón, el más alto y duro, el del día 27. Ahora es momento de descanso para los que más jugaron durante la temporada y hora de demostrar lo que llevan dentro a los menos utilizados. Todo con el fin de llegar a Roma lo mejor preparados posible y asaltar el imperio de la Champions. ¡Adelante!

Bandas que me crucé en el largo camino del Rock and Roll: Buzzcocks.

Nacidos en los años gloriosos de punk, los Buzzcocks, con su obsceno nombre, aportaron mucho a la escena musical a pesar de su corta vida. No todo eran gritos y distorsión en el punk, ni letras políticas antisistema. Ellos mezclaban melodía, letras de amor a su manera y la inconfundible voz de Pete Shelley (Peter McNeish en la realidad). Tras numerosos cambios de formación continuan en activo, así que no será raro si algún dia se nos cruzan de nuevo en el largo camino del rock.

La resaca del fútbol.

Admito que estoy contento por la victoria del barça en la copa del rey, pero me han molestado ciertos incidentes asociados que por desgracia no es la primera vez que suceden.
En primer lugar, no es de recibo que se aprovechen celebraciones deportivas como excusa para destrozar sin ton ni son escaparates, terrazas y demás mobiliario urbano. Quiero pensar que se debe a individuos infiltrados que no tienen nada que ver con los verdaderos seguidores blaugranas, pero ya van unas cuantas veces y lo peor es que puede que sean todavía algunas más.
Y la segunda y más grave, el fútbol es un deporte y nada más. Bueno, en estos tiempos es un negocio pero creo que va acorde a la sociedad consumista en la que vivimos. Bajo ningún concepto debe mezclarse con la política, la más infame y falsa de las lacras que debemos soportar. Cada uno puede tener sus ideas y expresarlas en los momentos adecuados, manifestaciones, elecciones... pero nunca en el fútbol. El rey está ahí porque tiene que estar, si no estuviera no pasaría nada, pero está. Pero por favor, no me lo demuestren en un campo de fútbol, voten a partidos republicanos y ya está. Y otro tirón de orejas para Joan Laporta. Lo que más me fastidia es que no es la primera vez que lo hace y aunque dice que no lo va a hacer más, ayer aparecía con la bandera independentista de Cataluña al cuello. No señor Laporta, no utilice al Barcelona como trampolín político, funde su partido y preséntese a las elecciones, pero al margen del club de fútbol.
Para finalizar y por decir algo positivo, un cordial saludo para los seguidores del Athletic de Bilbao. A pesar de la derrota, asumieron deportivamente su papel y aceptaron al vencedor. Con equipos así no hubiera importado perder.

Primer paso hacia el triplete.

Debo confesar que no ví la final en directo. Mientras en Valencia veintidos hombres corrian tras el balón, Gary Moore llenaba mi cabeza de interminables punteos de guitarra. Son coincidencias que se dan solamente una vez en la vida, y para un día que viene el irlandés a mi barrio no podía darle plantón. Tampoco traicioné mi corazón blaugrana ya que estuve al tanto del partido a través del móvil.

Hoy, y ya a tiro pasado, he visto los goles y he intentado recrear como hubieran sido mis sensaciones si los hubiera visto en tiempo real. Como en otros partidos, comenzamos con un gol tempranero en contra, pero sigo tranquilo, confío en el equipo y espero la respuesta, que no se hace esperar. Un jugadón de Touré Yayá, que no es de los habituales en estas lides y empatamos con un gran gol. Buen momento para empatar antes del final del primer tiempo, tenemos toda la segunda parte para seguir jugando al fútbol sin agobios. Y entonces aparece el genio, el gran Messi y nos pone por delante. Ahora mi confianza es plena y se que vamos a ganar. La máquina bien engrasada funciona al cien por cien y el tercer gol llega. Me alegra sobremanera que haya sido el joven Bojan el autor del gol. Estos momentos son los que marcan a un jugador en su futura carrera y él tiene un gran futuro por delante. Y ya para culminar el gran día, Xavi, grande entre los grandes, la clava en un lanzamiento de falta magistral.
Puyol, con sus apodos Tarzán y Tiburón, levanta la copa escribiendo las primeras letras de un año que puede ser histórico. Adelante campeones, en vuestras manos está tocar la gloria y yo a celebrarlo por todo lo alto.

Desmontando el mito de la barriga cervecera.

Que levante la mano aquel al que alguna vez no le hayan echado en cara que su incipiente aumento de barriga se debe a la cerveza. A partir de ahora podemos decir que ella no es la culpable. Serán otros motivos propios de la vida cotidiana de cada uno pero basta ya de acusar a la inocente cerveza.

No hay un estudio sino muchísimos que demuestran cientificamente el valor nutritivo y saludable la cerveza, aconsejando su consumo, siempre dentro de la moderación, en infinidad de situaciones:
-Por ejemplo, cuantos deportistas después de hacer ejercicio toman bebidas isotónicas de diversos colores y marcas. Pues no, lo que hay que hacer es beberse una cervecita que tiene más propiedades hidratantes.
-Su elevado contenido en antioxidantes retrasa el envejecimiento.
-Contribuye a una mejora cardiosaludable de nuestro organismo (tomando una o dos cervezas al día sin otro tipo de alcohol).
Y ahora la destrucción del mito: atención señores para tener barriga cervecera habría que beber a diario más de tres litros de cerveza, cosa que no creo que ni muchos pobladores de las islas británicas, que le atizan pero bien, hagan a diario. Lo que engorda son los acompañamientos: tapas, patatitas fritas... y la falta de ejercicio físico.
Así que a día de hoy, queda declarada inocente la cerveza, parte fundamental de este blog y espero que también de vuestra dieta y vuestra salud.

Murió Antonio Vega.

La verdad es que nunca he seguido su carrera. No tengo ninguno de sus discos ni de sus bandas anteriores, pero he oido alguna de sus canciones multitud de veces. Muchas forman parte de la cultura popular de este país y es difícil ignorarlas.

Ha muerto de cáncer, aunque su cuerpo llevaba tiempo consumido por la maldita droga. Suerte que por aquí no somos tan macabros como los ingleses y no hacemos apuestas del tipo ¿cuándo morirá Amy Winehouse? porque habría sido el candidato perfecto.
Una pena porque en el fondo me caía bien, lástima que quemara parte de su talento a causa del vicio. Hace unos años su pareja también murió y fue un duro golpe para él. Ahora probablemente estén juntos de nuevo y sean felices de verdad. Hasta siempre Antonio, otra guitarra más se queda sola en este mundo.

Malas influencias para el rock: Courtney Love.

Kurt Cobain no fue un chico normal. Desde joven mostró un perfil poco equilibrado, al que sus consumos de drogas no le fueron nada bien.

Conoció a Courtney Love en el momento más creativo de su carrera. Ella, que ya había tenido varios romances con otros músicos: Trent Reznor de Nine Inch Nails o Billy Corgan de Smashing Pumpkins, se acercó a él sin duda buscando el tirón musical que le faltaba a su carrera con su grupo Hole. Una relación fugaz y un embarazo no deseado, del que nacería su hija Frances Bean Cobain, hicieron que la pareja contrayera matrimonio y continuara su relación.
Al ya de por si inestable Cobain, la turbulenta relación lo condujo a una espiral de autodestrucción con altibajos en el consumo de drogas y varios intentos de suicidio, hasta que desgraciadamente en una de las ocasiones acertó. No está claro todavía qué papel jugó Courtney en el suicidio, se habla de varias notas de despedida de Kurt, incluso que alguna de ellas pudo ser escrita por ella.
En fin, lo que nos queda hoy es una carrera truncada por la muerte de Kurt. Nirvana desapareció y nos quedamos sin ver lo que nos podía haber aportado, sin duda sería algo bueno por los precedentes. En cambio si vimos lo que nos ofrecía Courtney con Hole y en solitario: una mierda de la que no se acuerda ya ni ella. De nuevo, una mala influencia para el rock.

El Valle del Cernícalo.

En el Valle del Cernícalo no hay segundas oportunidades. O juegas bien tus cartas y tu apuesta es ganadora o lo pagas con tu vida. Chester W. Gibson perdió la apuesta. El afán por abrazar el calor de una mujer le hizo escoger una ruta alternativa para llegar antes al refugio de sus faldas, pero resultó fatal. Ahora estaba tirado en medio del desierto, sin agua y con pocas esperanzas de volver a ver los ojos de la mujer que amaba.

Su fiel compañero yacía a su lado junto a él. La respiración del caballo mestizo cada vez era más lenta y superficial. Ambos cerraron los ojos despidiéndose y preparándose para lo peor.
No supo si lo había soñado o era real hasta un tiempo después. Le pareció ver un pájaro inmóvil sobrevolando su cabeza. No se movía. Un pequeño aleteo de vez en cuanto y poco más. Después desaparecía y al poco rato volvía a aparecer. Así varias veces hasta que un rostro quemado por el sol lo protegió de los rayos del sol y le dio un trago de agua.
Esta es la historia de como Chester conoció a Pluma Ligera y a su cernícalo amaestrado. Fueron su comodín en esta partida y le permitieron seguir apostando en el difícil juego de la vida.

Voll-Damm, desde Barcelona con mucho sabor.

Incluso hoy día que vivimos la era de la globalización y hay de todo en todas partes, es difícil encontrar por estos lares un local donde sirvan Voll-Damm de grifo.

Por esta razón, tengo un gran recuerdo de juventud al rememorar nuestros viajes a tierras más próximas al origen de la cerveza, donde si era posible beberla en forma de caña. Una de las primeras cosas que solíamos hacer mi padre y yo al llegar, era acercárnos al Bar Marfil y tomarmos una buena copa de Voll-Damm. Como íbamos normalmente en vacaciones de verano, el calor acompañaba y se producía una combinación simplemente deliciosa entre el frescor de la cerveza y el calor del ambiente.
Por aquí solo es posible encontrarla en botellín, y es una elección acercada muchas veces, solo hay que tomarla en su justa medida porque de lo contrario tu cabeza puede sufrir mucho al día siguiente.

Bandas que me crucé en el largo camino del Rock and Roll: Cream.

Apenas dos años juntos y tres discos más algún refrito fueron suficientes para que este trío británico pasara a la historia como uno de los más influyentes en el rock.

Jack Bruce al bajo y voz, Ginger Baker a la batería y un veinteañero Eric Clapton que ya iba más que sobrado, nos deleitaron con temas como I feel free, I'm so glad o el Sunshine of your love por poner un breve ejemplo de una larga lista de éxitos.
Por lo visto Bruce y Baker no se llevaban bien y Clapton se hartó del tema, se disolvió el grupo y a volar cada pájaro por su lado. Crearon un mito y así ha quedado para la eternidad. Fueron la flor y nata de los músicos ingleses (de ahí su nombre) pero no se aguantaban y la fiesta del rock se quedó sin su postre. Una verdadera pena.

Todos los caminos llevan a Roma.

Casi me cuesta un infarto el billete a Roma, pero en el último momento el gran Iniesta vino a salvarnos. Épico fue el momento del golazo.
No se podía permitir que el antifútbol del Chelsea ganara a la imaginación y creatividad azulgrana. El fútbol no es justo, ya lo sé. Algunos hablarán de penaltys no pitados o de otras mil cosas que pasan en los campos de fútbol. Unas veces dan y otras te quitan es lo que se suele decir para excusarse.
Empezaban a poblar mi cabeza los fantasmas del pasado, concretamente del año pasado contra el Manchester: un gol tempranero y todo el partido sufriendo para morir sin poder marcar. Pero también estaba en mi memoria otro recuerdo que luchaba por salir: el gol de Bakero frente al Kaiserlautern, que nos dio paso a la primera Copa de Europa y que al final fue el vencedor.
Ya no sabía que hacer, no paraba quieto, entonces vi la figurilla que representa la pirámide de Chichen-Itzá. La toqué con mis dedos temblorosos y deseé con toda mi fuerza que sucediera el milagro. Supongo que será una casualidad, pero en ese momento Iniesta metió gol y todo acabó con un final feliz.
Nos vemos en Roma contra el Manchester, se la debemos del año pasado. Por lo menos el Manchester juega al fútbol y habrá un gran espectáculo, no como los rácanos del Chelsea, que se merecieron perder simplemente para no propagar más el fútbol destructivo.
Gran partido también de Valdés, que aunque alguna vez canta ayer estuvo increible.

¿Mejor solos o acompañados?

Hace unos días apareció en prensa y televisión la noticia del descubrimiento de un planeta parecido a la Tierra. En realidad no es tan parecido y ya se conocía su existencia allá por el año 2007. Supongo que como otras veces, habrán sacado la noticia para despistarnos un poco y distraernos de la dura realidad. Pero ese no es el tema a tratar. Leyendo los titulares sobre el famoso planeta alrededor de la estrella Gliese 581 mie vino a la memoria un pequeño texto que aparecía como entradilla de un libro que se merece una entrada aparte y que no citaré hoy. La cita era la siguiente:

Según nuestros antiguos textos budistas, una galaxia está formada por mil millones de sistemas solares... Y mil millones de galaxias forman una supergalaxia... Y así, la reunión de mil millones de supergalaxias se la conoce con el nombre de supergalaxia número uno... Ahora: mil millones de supergalaxias número uno forman una supergalaxia número dos y mil millones de supergalaxias número dos hacen la número tres... Y, según se lee en los textos sagrados, las supergalaxias número tres son tantas en el Unirverso que no se pueden contar... (Dalai Lama).

Solo quiero poner de manifiesto la inmensidad de nuestro universo, del que no conocemos apenas nada. Así que con el paso de tiempo seguro que siguen encontrando planetas cada vez más lejanos y parecidos a la Tierra, y a lo mejor alguno está habitado y son buena gente y hacemos migas, o son unos bandarras y nos invaden o nos destruyen. O a lo mejor encuentran un día a Dios y nos hecha la bronca por lo brutos que somos... Quien sabe. En esta vida tiene que haber cosas desconocidas que nos muevan hacia delante y nos hagan elucubrar sobre su por qué. Si no que sería de nosotros, menudo aburrimiento.

Sin escrúpulos Ganando dinero A costa de los Españoles.

Chorizos, mangantes, chupasangres, sacaperras, rateros, maleantes, rufianes, malandrines, cleptómanos, timadores, saqueadores, golfos apandadores, atracadores, bandidos, cacos, aves de rapiña, rapaces carroñeras, bandoleros, malhechores, salteadores, estafadores, usureros, cuatreros, dedoslargos, carteristas y ladrones de guante blanco.

Una noche en la NBA.

Tenía yo ganas de ver en directo un espectáculo deportivo en los States. La liga de Fútbol Americano acababa de terminar y la de Baseball estaba a puntito de comenzar, así que no nos quedó otra opción de ir al baloncesto, cosa que agradezco desde el punto de vista del juego, porque es el único deporte de los tres de los que conozco bien las reglas.

El escenario era el famoso Madison Square Garden, del que llevo oyendo hablar toda mi vida e imaginaba era un sitio grandioso y espectacular. Pues no es para tanto. Nosotros compramos entradas de gallinero y pensábamos que íbamos a estar en el quinto pino, pero no era tan grande el toro como lo pintaban.

Y comenzó el espectáculo: presentación de los equipos New York Nicks y Atlanta Hawks (hubiera estado bien ver a Gasol o a Rudy Fernández), canto del himno americano (yo creía que lo hacían solo en las finales) y comienza el partido. Mucha parafernalia de regalos de merchandising, música y publicidad en las pantallas gigantes, pero el baloncesto no me pareció tan espectacular. Lo bueno fue al dia siguiente que ponían el partido en la tele y al verlo me pareció que era un partido diferente al que yo había visto en directo, mucho más espectacular a través de la tele que en el campo.

El público muy soso, solo gritaban cuando les tiraban camisetas o los enfocaban en las pantallas, después mucha defense y poco más. Van allí los de la Demencia del Estudiantes y se los comen. Y como no, entre cuarto y cuarto las Cheerleaders, con sus bailecitos y demás, todo igualito que en las películas.
Aquí comprendí cual había sido la escuela de Andrés Montes, que le pone motes y canciones a todos los jugadores, ahora de fútbol y antes del baloncesto. Cada vez que un jugador local mete canasta le ponen su cancioncita y su mote en la pantalla gigante.
Al final ganaron los Knicks, nosotros nos comimos un perrito caliente y una cerveza en vaso personalizado Knicks. Una nueva experiencia más que contar.

Hoegaarden, la blanca belga.

Ahora que se acerca el buen tiempo, no apetece nada más que disfrutar de una buena cerveza sentadito en una terraza. Una buena elección para este momento de expansión intelectual es la cerveza blanca Hoegaarden, original de Bélgica y a la que empecé a amar junto a los canales de Amsterdam.

Recuerdo mis reprimendas a mi amigo Jesús, cuando se pedía una Hoegaarden en la tristemente desaparecida cervercería "La Escondida". Le acusaba de blandengue al pedir esa cerveza tan pálida acompañada de una raja de limón, mientras los demás nos dedicábamos a las Gordon y Douglas, cervezas muchísimo más fuertes y ricas en color. Sin embargo, tras unas cuantas resacas cada vez más duras de superar por mi cuerpo, decidí que para los tiempos estivales, en los que el calor te empuja a beber más cantidad para refrescarse, la blanca belga era la mejor compañera.
Y así fue como en un verano de calor bochornoso en Holanda, las primeras cervezas del día fueron Hoegaarden, dejando para la noche otras degustaciones más exigentes para las neuronas, costumbre que ha quedado incluida en estos años posteriores.

¡Muchas Felicidades Mrs. Gibson!

Hoy celebramos el cumpleaños de Mrs. Gibson.

Desde aquí le deseamos que pase un gran día, que tenga muchos regalos y que siga tan guapa y risueña como siempre.

Keep on rockin' baby!

Clarimonda de Théophile Gautier.

Debo haber caído bajo los influjos de la muerta enamorada, porque no me parece tan malvada como en realidad es. Quizás me ha cautivado con su hipnótica mirada y he quedado atrapado en un duermevela incapaz de distinguir fantasía y realidad.
Así quedó el pobre Romualdo, espíritu puro e inocente hasta que la bella Clarimonda se cruzó en su vida justo en el momento en que debía elegir entre el camino de la virtud o el del vicio más tentador. Ella fue a buscarlo y le ofreció el paraiso a cambio solamente de unas gotas de su joven y pura sangre. Y aquí comenzaron las dudas del joven sacerdote, tentado una y otra vez, cautivo del deseo y marcado por el destino a cruzarse con su perdición a pesar de haber sido confinado a un lugar apartado del mundo.
Adicto podríamos considerar al protagonista de este maravilloso relato. Veo numerosos detalles que asemejan esta historia vampírica al de cualquier episodio de drogadicción: un primer contacto casual y fugaz pero determinante. Una lucha interior entre el consumo y la abstinencia, una caída total en los brazos del falso placer y una marca eterna que permanece en el cerebro siempre dispuesta a despertar.
Esto si es literatura, bien ambientado y mejor escrito. Gran ejemplo del romanticismo del siglo XIX (1836), que casi doscientos años después sigue estando al día y aplicable a nuestro mundo actual.