Welcome to Paradise.

Os lo podría decir de mil maneras, pero no hay ninguna mejor que decirlo con música:

Leño dijo: Si señor, si señor...

Dinamita pa' los pollos dijeron: Un largo camino de vuelta a casa...

Ilegales dijeron: Me sueltan mañana, al fin seré libre, cerveza esperando...

Y los grandiosos Siniestro Total lo contaron como nadie:

Poe, Verne y Lovecraft unidos por el frío.

Por fin sale a la luz esta entrada que llevaba tiempo en mi mente y que por falta de tiempo no había sido publicada. Se trata de la coincidencia, si es que estas existen, de tres genios de la literatura fantástica y de terror al elegir como escenario para sus respectivas novelas la fría e ignota Antártida.

El primero de todos en llegar allí fue Poe, con su única novela La narración de Arthur Gordon Pim. Narra las aventuras de un joven polizón que sin quererlo ni beberlo llega hasta el continente antártico tras una serie de macabras experiencias. La gracia está en que la novela no concluye, queda en el aire el final entre las montañas de hielo. Es entonces cuando aparece Julio Verne y su Esfinge de los hielos, en la que si hay un posible final a la novela de Poe. Y ya por último, aterriza en aquellos lares el mago Lovecraft y su cohorte de monstruos prehumanos y sus ciudades perdidas en las montañas de la locura, de la que creo que pronto habrá una película.
Como decía antes, pensar en coincidencias es una idea un tanto peregrina, pensemos más bien en homenajes mútuos o simplemente en admiración entre unos maestros del género. Y si nos ponemos en plan conspiranoico, pues nada, a pensar en extrañas sociedades secretas y misterios ocultos bajo los hielos antárticos. Quien sabe, a lo mejor con esto del cambio climático se derrite todo y nos llevamos una sorpresa mayúscula.

La Banda Trapera del Río ha vuelto.

Grande fue mi sorpresa la otra noche al ver el programa de Buenafuente, cuando le oí anunciar la actuación de la que creía desaparecida Banda Trapera del Río. A raiz de esto y a modo de flashback, recuerdos memorables resurgieron de lo más profundo del baúl de mi archivo musical.

Eran los mismos, aquellos punkis de Cornellá que cantaban aquellas cosas tan brutas en los setenta: la traumática llegada de la regla, interrumpida por un tal Jorge García, la pistola que no molaba, el nacimiento con semilla de borracho y cuna de prostituta por decirlo de una manera poco violenta, el curriqui de barrio...
Parece que se reunieron para un solo concierto y que las cosas funcionaron y van a dar unos cuantos más. Tras la muerte de su guitarrista El Tío Modes, que ha sido sustituido por dos guitarristas jóvenes, siguen voz, bajo y batería al mando de los originales traperos. Que siga la marcha por mucho tiempo más.

Adiós a Bob Bogle, guitarrista de los Ventures.

Nos dejó el Señor Bogle, parte fundamental de la banda surfera por excelencia The Ventures. Grandes impulsores de la música surf a finales de los 50, lograron con sus éxitos y su innovador uso del trémolo en la guitarra que este estilo musical se expandiera desde las frías playas del estado de Washington por todo el mundo.

Una pérdida importante con el consuelo de pensar que su legado ya ha influenciado a multitud de artistas que siguen su senda en el mundo del rock instrumental.
Hasta siempre Bob, seguiremos tu consejo y caminaremos sin correr.

Michael Jackson, otro juguete roto.

Si bien es cierto que este personaje no aparecería nunca en este blog por motivos musicales, lo va a hacer por otros dos motivos.

Uno es por ser culpable de las repetidas pesadillas que sufrí gracias a los zombies que aparecían en su video Thriller. No debí verlo, pero me atreví y pagué las consecuencias. Y otro es porque reconozco haber hecho en varias ocasiones el intento de imitar el paso de baile de Moonwalker, quedando más a la altura de Chiquito de la Calzada que otra cosa. Eso sí, me he divertido mucho con estas payasadas.
Quizás fue una infancia dura o simplemente que el planeta se le quedó pequeño para sus excentricidades. Ya pasó al nivel de mito y leyenda y no voy a hacer leña del árbol caído.

La maléfica sonrisa del Reverendo Horton Heat.

Solía sonar en las oscuras noches que pasábamos en el Bar Adonis, acompañado de los Supersuckers y los Dwarves. Era la banda sonora ideal para amenizar nuestras jornadas gastronómicas de cerveza y cacahuetes. Sin embargo nunca había visto imágenes de él, quizás alguna de su banda y no muy cercanas. No fue hasta que vi su video Live and in color cuando descubrí su malévola sonrisa.

Un tipo que se hace llamar Reverendo y con esa chaqueta roja, tocando rockabilly en plan punk como si todos los demonios del infierno se hubieran metido dentro de su Gretsch, y además con esa sonrisa llena de maldad, no podía sino recordarme a los sacerdotes rojos de Lovecraft.

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Leyendas de la culebra bastarda.

Este año está siendo especialmente prolífico en la abundancia de la serpiente popularmente conocida como bastardo. Gran número de ellas han aparecido atropelladas en las carreteras y se comenta que han sido vistas en grupo de hasta siete en sus bailes reproductores. Voy a comentar una serie de "leyendas" sobre ellas que no he podido constatar cientificamente y que llevo oyendo desde mi más tierna infancia.

Se dice que los ejemplares de más edad desarrollan abundante pelo sobre su cuerpo y más concretamente en su cabeza, presentando una especie de bigotes característicos.
Es una culebra huidiza, pero si se la acosa puede plantar cara emitiendo bufidos intimidatorios y aunque es venenosa no suele tener peligro para el hombre. Sin embargo se habla de enfrentamientos con humanos a base de latigazos. La culebra hincaría su cabeza en el suelo y comenzaría a voltear su cola como si de un látigo se tratara. Llegué a oir incluso de gente con piernas rotas tras recibir un impacto de estas características.
Me recomendaban de pequeño que si alguna vez era perseguido por un bastardo, debía buscar lo antes posible un campo arado y correr en sentido perpendicular al trazado de los surcos, ya que así la culebra no podría seguirme porque se lastimaría su espinazo.
Por lo visto, no era raro encontrarla en establos mamando de animales mientras entretenía a las crías con su cola. Esta versión también la oí en versión humana, cuando se colaba en los dormitorios de los pueblos y mamaba de los pechos de las madres mientras consolaba al bebé introduciendole la punta de la cola en la boca.
En fin, no sé cuales serán verdad y cuales leyenda rural en este caso. Lo cierto es que yo tengo una relación bastante negativa con las serpientes desde bien pequeño y en cuanto estoy cerca de una de ellas escapo al instante.

El Ritual del Verano no ha acabado todavía.

El trabajo aún no ha concluido. Esta noche, en el preciso instante en que las campanadas anuncien la medianoche, tendrá lugar la segunda parte del ritual. En muchos lugares afirmarán que tienen la clave para llevarlo a cabo, pero sólo conseguirán ser simples y burdas parodias bajo el nombre cristianizado de San Juán. Además, ellos no conocen el único escenario donde debe ser llevado a cabo. Sólo el Maestro Oficiante tiene la capacidad de discernir el punto exacto donde los habitantes de la oscuridad intentarán salir de sus guaridas.

De nuevo, el fuego purificador será nuestra mejor arma para echar atrás a la perdición de la humanidad. Acompañado de los cánticos necesarios, las llamas bailarán a nuestro ritmo, cegando y destruyendo a cualquier criatura oscura que se atreva a llegar a nuestro mundo.
Debido a la naturaleza cambiante del lugar del ritual, puede que en alguna ocasión éste aparezca en lugares remotos y apartados, haciendo más fácil el desarrollo de la ceremonia. Sin embargo en ocasiones, el emplazamiento coincide con alguna agitada reunión popular, en cuyo caso habrá que tomar las medidas de distracción oportunas.

Un Blues cualquiera.

Una noche cualquiera

me fui a tomar,
una cervecita
en un oscuro bar.

No tomé una,
ni dos ni tres,
creo que al final
fueron siete o diez.

Sonaba un blues,
un blues cualquiera.
Y comencé a cantar
y comencé a bailar.

Y toqué una guitarra
con forma de mujer,
y soplé una armónica
hasta el amanecer.

Y ya no era un blues,
un blues cualquiera.
Era un canto al amor
y a una botella de cerveza.

El Ritual del Verano.

No faltaron a su cita. Al igual que miles de años antes, se congregaron en torno al círculo de piedras. Había que cerrar la puerta.

Exactamente a las 5:46 dio comienzo el ritual. En perfecta sincronía con los compañeros de la parte Sur del planeta, dos hombres, dos mujeres y el Oficiante entrelazaron sus manos en torno al altar. Formaron el círculo con sus brazos y el pentáculo con sus cabezas como vértices. En el centro la hoguera, agonizante ya tras haber consumido los aceites y bálsamos adecuados, consumía sus últimas brasas justo en el momento en que comenzaba el amanecer. El primer rayo de luz cruzó a través del portal de rocas más grande iluminando el altar y la última columna de humo que serpenteaba hacia el cielo.
Otro año más, la puerta estaba cerrada en la parte Norte del planeta. La oscuridad vendría pero sin la fuerza necesaria para permanecer para siempre. El Grupo recogió sus enseres y se marchó degustando el sabor del deber cumplido. Se pondrían en contacto con el Grupo del Sur para comprobar si la puerta se había abierto allí, permitiendo el nacimiento de la luz. Dentro de unos meses volverían a coincidir para llevar a cabo su misión de nuevo. Una misión por la que la ignorante humanidad les debía tanto, pero no sabía agradecer.

El gato que comía lenguas.

Érase una vez un gato que comía lenguas. Vagaba por pueblos y ciudades observando a sus habitantes. No llamaba la atención, pasaba inadvertido mientras escogía con cuidado su alimento. Se fijaba en aquellas personas que no se comunicaban, que eran calladas por timidez o por falta de ingenio. Por la noche, amparado por la oscuridad y el silencio las visitaba en sus dormitorios, y mientras dormían con placidez les comía la lengua.

Al día siguiente despertaban espantados ante tamaña pérdida, y entre sollozos y lamentos se arrepentían de no haber usado con más fluidez el músculo que les faltaba. Cuántas cosas tenían que decir ahora que no podían, que desdichados se sentían.
Tengan cuidado mientras duermen si escuchan un ronroneo cerca, puede que el gato comelenguas esté al acecho. O mejor aún, úsenla para comunicarse con los demás, hablen, comenten, no la utilicen sólo para pegar sellos y entonces estarán a salvo.

Cilloruelo Rock 2009

Señoras y señores vayan revisando sus agendas para el próximo viernes 3 de Julio, en el que por cuarto año consecutivo tendrá lugar el festival rockanrollero de la vega del Tormes.

Como en años anteriores podremos disfrutar del concierto de Obús en el frontón del pueblo, con ese ambiente de cercanía y camaradería que sólo se puede encontrar en este evento. Veremos de nuevo al bueno de Fortu y sus chicos que no nos han defraudado nunca en sus visitas a esta zona del oeste peninsular.
Nada más, a ponerse de acuerdo y a organizar la excursión, que este año tenemos como novedad que hay autovía y se llega en un pis pas. ¡Allí nos vemos!

Sobre Stieg Larsson.

Aprovechando que hoy se publica en España el tercer volumen de la ya per sempre inconclusa saga de Millenium, me pregunto que pensaría Stieg Larsson de todo lo que se ha montado alrededor de este fenómeno. O quizás debería preguntarme si habría ocurrido lo mismo si estuviera vivo, y todo esto no es fruto de lo morbosa que es nuestra sociedad.

Este izquierdista y antifascista sueco nos ha mostrado un país que no era tal y cómo pensábamos a través de los tópicos que nos llegan aquí, al sur, a miles de kilómetros de distancia: sociedad de gran bienestar, muchas ayudas sociales y derechos, Ikea, las suecas que venían de vacaciones al Mediterráneo... No era oro todo lo que relucía. Hace años oí que era uno de los países con más alta tasa de suicidios y realmente me extrañó. Ahora Stieg nos muestra violencias machistas, corrupciónes varias, nazismo latente...
Viendo sus fotos parace un hombre sencillo y agradable, que se dejó la salud en noches en vela a base de café y cigarrillos para escribir el legado de lo que tenía pensado ser una saga de diez novelas. Nos quedamos en tres y dicen que una parte de la cuarta. Pronto aparecerán leyendas urbanas sobre posibles finales, igual que parece que ronda ya alguna teoría conspiranoica acerca de su muerte fulminante.
Otra parte que queda pendiente es el de su viuda compañera sentimental, que gracias a las leyes suecas, que parece que tampoco son tan avanzadas como se creía, no está recibiendo ni un euro de los derechos generados por las novelas. Es curioso que estos beneficios están llegando al padre y hermano del autor, con los que no tenía relación alguna. Se estarán partiendo de risa mientras sus cuentas bancarias engordan día a día. Larsson tenía pensado utilizar ese dinero en ayudar a mujeres maltratadas y promover la revista Expo, versión real la ficticia Millenium.
Sólo me queda pensar en la esperanza de que Stieg no hubiera cambiado de idea al forrarse y que realmente hubiera llevado a cabo sus proyectos solidarios.

Libros: Carmilla de Joseph Sheridan Le Fanu.

Me ha llamado la atención al releer este cuento corto de vampiras, el hecho de que las víctimas son todas mujeres jóvenes. Se podría hablar quizás de un caso de lesbianismo vampírico ya que a pesar de encontrarse en su área de accion otras posibles víctimas masculinas o femeninas de más edad, Carmilla la vampira va eligiendo única y exclusivamente chicas jóvenes, estableciendo una relación de amistad-atracción sexual mientras les va quitando la vida poco a poco.
Este relato ha sido llevado al cine en numerosas ocasiones. El otro día leyendo el periódico leí una noticia sobre un posible remake titulado Carmella y protagonizado por una joven actriz, Jennifer Ellison, ex-novia del jugador del Liverpool Stephen Gerrard. Por lo visto va de vampiras lesbianas así que supongo que se basará en esta historia.

Mis animadversiones futbolísticas.

He hecho un ranking con los equipos de fútbol que menos me gustan y alguno de los porqués que me llevan a ello. Podría haber puesto más, pero creo que los tres que ocupan el "podium de honor" en la lista negra es suficiente.

Empezaremos por el tercer lugar que es para el Real Valladolid y el motivo es simple y llanamente rivalidad regional. Algo se pega del lugar donde paces.
En segundo lugar está el RCD Espanyol de Barcelona. Aquí influyen varias cosas, una rival local en los derbys de la ciudad condal, otra que es el equipo filial del Real Madrid aunque digan lo contrario, y por último porque todavía no se me ha olvidado el gol de Tamudo que nos quitó una liga. Esas heridas ni curan ni se olvidan.
Y ocupando el primer lugar como no podía ser de otra forma, el Real Madrid. Esta es una larga historia de rivalidad desde el comienzo de mis tiempos futbolísticos. Yo empecé a ser seguidor en terreno culé pero luego he pasado el resto de mi vida en territorio enemigo rodeado de merengones por todas partes. Han sido muchos años de luchas y piques que ya no tienen remedio. Debo reconocer que hay por ahí algún merengue con el que por lo menos se puede hablar pero la mayoría están ciegos. Que si las copas de Europa (aquellas de cuando Franco, que son diferentes en forma y eran en blanco y negro), que si son los que fichan los galácticos (menuda la va a líar Cristiano Ronaldo en las noches madrileñas) y multitud de bobadas que suelen decir.
Sus seguidores suelen ser de lo más aburrido, monotemáticos y con gran cantidad de tópicos que repiten una y otra vez. Son tan sosos como su indumentaria, toda blanca. Poca imaginación hay que tener para elegir ese color.

Bandas que me crucé en el largo camino del Rock and Roll: Leño.

Un trío en el rock and roll es suficiente para desarrollar todo un arsenal musical con eficacia. Leño fue y ha sido una de las pocas bandas españolas que se acercaron en este estilo a otras formaciones anglosajonas. Su nombre viene de las disputas entre Rosendo Mercado y Jose Carlos Molina (flautista de Ñu) acusándose mutuamente de hacer canciones que eran un "leño". A estos dos los ví en un documental en el que después de tantos años todavía se notaba un odio latente entre ellos, peleándose aún por la autoría de la canción El Tren, entre otros rencores creo ya que incurables.
Tres discos y un directo y se acabó. Para qué seguir si las cosas no dan para más. Mejor quedar en leyenda y no cagarla tirando más de una goma que tarde o temprano se rompería por algún lado. Me ha encantado leer las críticas del grupo al mal trabajo de producción realizado por Teddy Bautista en el disco Más Madera.
Tras un silencio obligado por problemas con las discográficas, Rosendo se lanza en solitario Loco por incordiar, y así hasta ahora, que sigue recorriendo kilómetros por las carreteras nacionales esparciendo su semilla rockanrollera. Es un gran tipo, con con voz característica y es del Athletí, que más se puede pedir para uno que nació en Madrid. He oído críticas hacia su manera de tocar, que si no sabe, que si siempre es lo mismo... Envidia cochina porque sin ser un virtuoso ha creado un estilo propio muy efectivo, que es de lo que se trata en este mundillo. He tenido el placer de verle en directo una vez y seguro que volveré si se acerca por estos lares. Fue curioso aquel día porque tocaba con Manolo Kabezabolo y en teoría era cabeza de cartel. Debería haber tocado el último, pero tocó antes, yo creo que para desahacerse de la tormenta sonora que se tendría que tragar si tocaba después. Un tío listo ¡Sí, señor, sí señor!

Disquisiciones metafísicas sobre el desarrollo de la materia gris.

Llevo unos días distraído por causas de fuerza mayor. He ido disparando unas cuantas balas que tenía guardadas en la recámara, pero hoy se me secó el seso, desgraciadamente no como a Don Quijote de leer libros de caballerías, sino por la pérdida total del ritmo circadiano y el enclaustramiento hospitalario.
Qué razón tenía el genio Picasso cuando decia que la inspiración llega trabajando. Yo llevo unos días en punto muerto y se nota porque no culmino mis ideas, que se quedan en simples bocetos o proyectos.
Gracias a quien sea, esta situación supongo que no se alargará en demasía por el bien del blog y de vuestra paciencia. Mientras, intentaré hacerlo lo mejor que pueda apelando a vuestra infinita comprensión. Gracias.

Youkioske, revistas para todos los gustos.

Hoy os propongo visitar esta página donde podeis encontrar numerosas revistas y periódicos tanto nacionales como internacionales. En principio sólo se pueden hojear con un sistema bastante curioso de paso de páginas, aunque seguro que hay alguna manera de poder bajárselas para poder leerlas con calma en cualquier lugar.

Hay prensa deportiva y normal, actualizada a diario, y revistas de todo tipo. Hay revistas de ordenador que le gustan al Sr. Eloy (gracias por el link), hay revistas de coches y motos que le gustan al Sr. David, hay revistas de decoración que le gustan a Mrs. Gibson, hay revistas musicales que le gustan al Sr. Mondongo, hay revistas de mujerzuelas que le gustan al Sr. Anónimo, hay revistas de historia y guitarreo que me gustan a mí... En fin, para todos los gustos. Probadlo que seguro que encontrais algo de vuestro interés.

Madrugar es antinatural.

Hoy os voy a exponer mi pequeña, y posiblemente sin ninguna base científica, teoría sobre el mal hábito de madrugar que nos impone desde nuestra más tierna infancia esta sociedad en la que no nos queda más remedio que vivir.

Viene a decir que los madrugones obligados por razones laborales o educacionales van en contra del ritmo natural del cuerpo humano. Este ritmo se ha formado en nuestro instinto desde lo más remoto de nuestra existencia, basado sobre todo en los periodos de luz diurna con el sol como base y los ciclos estacionales. Hoy en día es posible observarlo en su fase más básica en animales como las gallinas, que siguen a rajatabla el horario solar sin atender a otras razones. Luego venimos los humanos y las trastornamos con luz artificial para intensificar su producción. Cómo somos.

Mi teoría se basa en años de malas experiencias con el despertador, llegando a la conclusión que no importa el número de horas que se duerman sino el momento de despertarse. Puedes haber dormido doce horas seguidas pero si te levantas a las seis no te sentará bien, en cambio, puedes haber dormido sólo seis horas, pero si te levantas después de las nueve o diez de la mañana estarás mucho más descansado.
Desde aquí propongo horarios flexibles de trabajo, teniendo en cuenta la estación del año y las necesidades del puesto de trabajo. Seguro que se aumentaba el rendimiento y no se perdían tantas horas bostezando como sudede hoy en día.

Libros: El Puente de Alcántara de Frank Baer.

Y ya que estábamos hablando del Mozárabe, no hay mejor continuación a su lectura que este otro libro. Relata unas historias posteriores al anterior que transcurren pasado el año 1000. Es curioso ver como se entrecuzan personajes históricos en ambas historias y como cada autor les da su particular enfoque.

Señor Obama, aquí tiene otro ejemplo de interrelación de las culturas árabe, judia y cristiana en la península ibérica. Haga como el autor, que se pasó sus buenos añitos documentándose para escribir esta pedazo de obra. Hala, a leer, que ya viene el veranito y parece que apetece aún más.

Libros: El Mozárabe de Jesús Sánchez Adalid.

Cuando el otro día oí meter la pata a Obama al hablar del ejemplo de convivencia entre culturas en la Córdoba de Al-Andalus en tiempos de la inquisición, no tuve más remedio que acordarme de este gran libro que trata de aquella época.

Buen momento para las artes fueron aquellos años en los que floreció el califato de Córdoba, con grandes hombres sabios, grandes bibliotecas y ciudades de ensueño como Medina Azahara. Lástima que por las guerras de religión todo se fuera al traste y mucha de aquella sabiduría acabara devorada por el fuego.
Si Obama se hubiera leído este libro, no habría confundido el anacronismo de Al-Andalus con el de la inquisición, y además habría pasado un gran rato recorriendo la península ibérica y el norte de Europa acompañando al Mozárabe en sus tribulaciones.

48th Street New York. Paraíso guitarrero.

Muy cerquita de Times Square, a mano izquierda según bajas Manhattan por la Séptima Avenida, te encontrarás con la calle 48. No pases de largo y métete de lleno en el mundo del guitarreo y demás instrumentos musicales. Lo vas a flipar.
Varias tiendas se agolpan en este bocado de la Gran Manzana. La exclusiva tienda de Rudy donde no me atreví ni a entrar. Viendo lo que había en el escaparte prefería no malgastar mi baba.
La tienda Manny's donde te puedes pasar las horas recorriendo con tu mirada las fotos de todas las bandas que han pasado por allí a comprar instrumentos, sólo lo mejor de lo mejor.
Y la tienda Sam Ash, de donde me traje a la Señorita Gretsch, bonita entre las bonitas, y en la que te dejaban probar lo que quisieras, aunque fueran guitarrones de 3000 dólares o más. Te sentabas, te daban un cable y una pua y a tocar. La tienda está dividida por instrumentos, así que a lo largo de la calle encontrarás la de instrumentos de viento, la de percusión... según tus afinidades musicales.
También hay tiendas de reparación y especializadas en jazz. En resumen, una pasada de calle. Si vas por allí no dudes en visitarla y dejarte unos dólares por supuesto.

El último superviviente.

Desde hace unas cuantas semanas, me suelo encontrar en la tele a un tipo pasando penurias a lo largo y ancho del globo terráqueo. Suele ser los fines de semana y a mediodía coincidiendo (vaya casualidad) con la hora de comer.

Creo que es inglés, ex-militar, preparado para la supervivencia en situaciones extremas. Lo sueltan en helicóptero en el desierto, en la montaña, bajo un frío glaciar o en ríos salvajes, perseguido por osos y otros animales salvajes, para que se busque la vida y vuelva a la civilización.
Lo podemos ver comiéndose todo lo que pilla: ranas, lombrices, arañas, peces crudos, culebras, insectos sin nombre conocido y demás "guarreridas", eso sí, muchas veces acompañadas de su propia orina para evitar atragantamientos.
Por lo que se lee en internet no es oro todo lo que reluce y en el programa hay mucho de trampa y cartón. No sé cuanto le pagarán a este hombre por programa pero se ve que le va la marcha o por lo menos es un buen actor.

ACDC Black Ice Tour Madrid Vicente Calderón 05/06/2009

A las diez en punto de la noche del 5 de Junio de 2009, casi setenta años después del desembarco de Normandía, se abrió la puerta del infierno en el Vicente Calderón. Los demonios se desparramaron acompañados de miles de watios y ni siquiera el cielo pudo apagar su fuego con la lluvia que caía intermitente.

Qué quereis que os diga, fue un sueño hecho realidad. Mereció la pena el palizón del viaje para recibir una descarga brutal de rock. Estos señores son muy grandes, han conseguido lo que muchos no harán en toda su vida. Con canciones tecnicamente sencillas hacen vibrar a las masas que corean sus himnos al unísono.
Me lo pasé pipa, y los compañeros de aventura creo que también. Además, recibimos el bombardeo de guitarras y jamonas, qué más se puede pedir, que sigan así mil años más.
Ojalá que la espera por el material haya merecido la pena. Vosotros direis.

Previo de AC DC en Madrid (5 Junio 2009)

Señoras y señores, el acontecimiento que vivimos ayer fue de tal magnitud que a día de hoy estoy completamente desbordado. Todavía resuenan en mi cabeza los guitarrazos de Angus y compañía; y tengo tal cantidad de material entre mis manos que no doy abasto.

Estoy trabajando duramente para conseguir poner mañana un montón de fotos e incluso un video (si soy capaz de editarlo) del evento rockero del año.
Les pido paciencia y les emplazó a mañana con todo el material dispuesto para ser editado. Merece la pena.

Peregrinación.

Ya se escucha la llamada,
las campanas han empezado a sonar.

Todas las carreteras conducen al infierno
que se desatará esta noche
en la capital del reino.

Miles de peregrinos
se dirigen ya al ritual.
En nombre del Rock
os saludamos.

Jesús Ordovás en el País Multicolor.

Era un noche cálida, anticipo de la proximidad del verano que se acercaba. Willy y Maya sobornaron a los guardias de la colmena con una jarra de miel extra para poder salir después del toque de queda. Flip los esperaba tranquilamente debajo de una hoja de manzano.
Los tres se reunieron con la luna en cuarto creciente como único testigo. Iban a la fiesta que se celebraba en el claro del bosque. Al fin podrían ver en persona a Jesús Ordovás, el mítico locutor al que tantas veces habían escuchado en la radio.
Poco a poco, el claro del bosque se fue llenando de insectos nocturnos de múltiples especies. Unos revoloteaban, otros zumbaban, otros quedaban extasiados bajo el hechizo de las luces láser... Destacaban los insectos hembras por su gran movilidad. Así lo comentó Flip y Willy sentenció: "Si las chicas están contentas, los chicos también".
Pasamos un buen rato, volviendo a la colmena sin dificultad, emplazándonos para una próxima correría nocturna en otro lugar cualquiera del bosque.

Experiencias jazzísticas.

La pasada noche del sábado disfrutamos de una excelente velada entre amigos, amenizada por la banda Dead Capo. Yo sigo sin tener nivel para comprender el Jazz, pero hubo episodios sonoros durante el concierto que si me llegaron. Me gustó especialmente Fat Dog Mendoza (en el video) y los acercamientos surferos, como la versión del Pipeline. Excelentes músicos los cuatro componentes de la banda, como debe ser en el mundo del Jazz.
Al concierto acudieron varios posibles Dumplings, uno de los cuales me hizo una petición que hoy va a ser satisfecha. Los otros dos ya son habituales del blog.
Por cierto, mientras la música sonaba y mi mente divagaba recordando películas en blanco y negro en la madrugada, se me ocurrió un relato que dedicaré a Stieg Larsson.

La chica que escuchaba conciertos de Jazz.

Estaba sentada en una mesa al lado del escenario como si fuera la seguidora número uno de una banda adolescente. Escuchaba con atención cada progresión que la banda interpretaba, pasando de un músico a otro según se iban alternando en los solos de cada canción. Alguna mirada inocente, algún pequeño bostezo disimulado con sus graciosas manos...
Me hubiera enamorado de ella allí mismo. Lástima que estuviera bebiendo una Heineken. Hay cosas que ni el amor puede perdonar.

Sobre las Elecciones Europeas.

Cada vez que montan un circo electoral me lleno de rabia pensando en todo el dinero que se derrocha. Cuando llego a casa y me encuentro el buzón lleno de propaganda inútil o cuando escucho sintonías y lemas a todo volumen en coches empapelados recorriendo la ciudad, me saca de mis casillas pensar que no sirve para nada.
No nos cuentan qué van a hacer si ganan, sólo se critican mutuamente por cosas que ambos partidos han hecho mal: uso impropio de aviones privados, sociedades corruptas, favores a familiares... Lo único que buscan es un retiro bien pagado en el Benidorm para políticos. Cuando ya son mayorcitos o están quemados en este país por lo mal que lo han hecho o para cubrir sus fracasos, tranquilo amigo político, la solución es ser candidato europeo.

No hay alternativas,
la política es basura.
Cada día soy más punk.

¡Muchas Gracias! Thanks, Danke, Merci,Grazzie, Arigato, Obrigado, Spaisiva, Tak, Dankon, Bedankt, Dyuspagrasunk, Ashoge, Go raibh maith agaibh.

Hemos superado las cinco mil visitas gracias a todos vosotros. Ha pasado por aquí gente de casi todo el mundo. Falta alguno del continente africano donde no sé como andarán de conexiones a internet, supongo que por desgracia mal.

Es muy gratificante y curioso observar quién visita el blog. Muchos lo harán de casualidad, otros no volverán y algunos son fieles seguidores. Intentaré seguir con el ritmo de entradas diarias, aunque reconozco que alguna vez mi cabeza se queda en blanco y cuesta elegir el tema. Algunos serán más interesantes o divertidos que otros, pero lo que cuenta es la intención de pasar un buen rato y seguir disfrutando con esta experiencia.
De nuevo os doy las gracias, con la eterna petición del blogger: ¡Pongan comentarios por favor! que es la vidilla del blog. A veces hablo con gente que visita el blog y me dice que no sabe qué poner porque no conoce el tema en cuestión. No importa, no tengan verguenza y denle a la tecla, que no da calambre. Y ya por pedir, si alguien se decide a dejar el anonimato y se pone un nombre, pues mejor que mejor. Y que me toque la lotería, y que vengan los Coronas a mi casa a un concierto privado, y que el Barça gane el triplete (eso ya está hecho), y que me compre una Triumph, y que tenga seis meses de vacaciones al año...