Kidults, adultescentes y otras especies aún por clasificar.

Hace tiempo escribí una entrada sobre un fenómeno que llamábamos regresión. Era en plan divertimento para reirse y pasar un buen rato sin más, pero cual no sería mi sorpresa al leer en El Mundo del 25 de Octubre un artículo sobre el tema, pero en plan serio y estudiado y que no nos dejaba muy bien parados.

Resulta que pertenezco a la generación "Peter Pan", soy hijo del "Baby Boom" y cumplo condena de 30 años y un día en forma de hipoteca. En teoría somos una generación muy bien preparada pero tenemos el problema de no tener modelos a seguir en una actualidad tan nueva y cambiante. Tenemos dudas sobre el camino correcto a seguir porque hay que hacerlo sobre la marcha y no sabremos si acertaremos o nos daremos el cogotón padre. Debido a esto estoy desencantado y desorientado y no tengo otra opción que refugiarme en la nostalgia de mi etapa infantil.

Pues yo digo que no tengo la culpa de que a nuestros padres les diera por ponerse a procrear todos al mismo tiempo, ni que la gentuza de los bancos y los especuladores se hayan cargado la economía y tengamos que pagarlo nosotros. Y si no sé que camino tengo que seguir porque cada día salen cosas nuevas y el mundo cambia a cada instante pues me tendré que adaptar a lo que venga y si acierto bien y si no pues seré un pionero que al menos lo intentó, siempre y cuando me dejaran hacerlo claro. Y si puedo hacer hoy cosas que no podía hacer cuando era adolescente por falta de tiempo y dinero, pues ole, que bien gratificantes que son.

Así que nada, que no nos echen tanto la culpa a nosotros, que tenemos lo que nos han dejado nuestros predecesores. Ya nos preocuparemos nosotros de que les dejamos a nuestros hijos. Si quereis dentro de veinte años hablamos de nuevo y comentamos como nos ha ido la jugada.

ZZ Top 28th October 2009 Wembley Arena London.

Y sucedió. Vimos las señales, las seguimos arriesgando nuestro pellejo (y nuestra pounds), atravesamos la campiña inglesa, superamos la barrera del tráfico, bajamos al inframundo del underground y aparecimos enfrente del imponente estadio de Wembley.

A mano derecha está el Arena, una especie de invernadero en el que nos introducimos con una salchicha en una mano y la entrada en la otra. Numeroso público en el evento, eso sí, todos cuarentones o incluso más. Mucho cuero motero y poco pelo, ni siquiera en las barbas.

Mientras engulliamos nuestra salchicha observábamos al grupo telonero Steel Panther que se dedicaba a jugar a hacer el heavy. Todos deseábamos que acabara aquella basura cuanto antes para ver en acción a los barbudos de Texas.

Y allí aparecieron, todo huesos y barbas, mostrando simpatía a pesar del mal sonido del evento. Un repaso por sus temas sin elegir los más conocidos, homenajeando al Dios de la Guitarra Jimi Hendrix, mostrando sus coreografías, tocando con una sola mano... Hora y media de concierto bien calculado incluyendo bises y demás y todos para casa.

Cabe resañar que era el primer concierto al que asistía en el extranjero y quería comprobar lo que suelen comentar las grandes bandas cuando vienen a nuestro país y alaban el fervor del público español que canta y se mueve al ritmo del intérprete. Pues es cierto. Aunque los asistentes mostraban su júbilo y animación entre canción y canción, y reían las bromas que hacía Bill Gibbons (y de las que yo no me enteraba), durante la canción no se movía nadie. Ni bailaban, ni tan siquiera oscilaban un poco sus piernas. No haremos más suposiciones y seguro que nos haría falta asistir a más conciertos para corroborar la estadística, pero nuestra sensación fue que eran un poco setos.

Salimos exhaustos tras el largo día directos a por una pinta antes de entrar al metro y otra al llegar al barrio, dichosos por tener una cruz más en nuestro currículum rockanrollero. Y que siga.

Nota: Siento en el alma que el video no tenga audio (que sí lo tenía), pero los señores del Youtube me lo han desactivado. Ya sabeis, los copyright y demás.

¡Qué no hay ánimo de lucro ni ningún beneficio de por medio!

Yo sólo quiero contar historias...

(Después de unas tensas negociaciones, hemos llegado a un acuerdo y podeis oir La Grange a todo volumen. HOW, HOW, HOW, HOW...)

Al final le he tenido que cambiar el audio. Suena John Lee Hooker que no es lo mismo pero tampoco está mal.

Canción de Hielo y Fuego 3: Tormenta de Espadas (1ª Parte) de George R. R. Martin.

No cambiaría mi pellejo por estar en los Siete Reinos en este momento. No sólo están amenazados por el Norte, donde el Muro protege cada vez menos, y por el nuevo ejército que vendrá de más allá del Mar Angosto, sino que dentro de la isla surgen constantemente más disputas.

Ya he perdido la cuenta de los nuevos reyes que aparecen y de los que van cayendo. Conocí a Mance Rayder y me cayó bien, pero sigo fiel a la princesa Daenerys y confio en su pronto regreso para restaurar el orden perdido. Mientras unos lamen sus antiguas y nuevas heridas y se recomponen de la gran batalla, otros comienzan a aceptar que nunca serán lo que fueron, y alguno que se creía desaparecido ha vuelto a dar noticias de su existencia. Cada vez hace más frío y la nueva religión se extiende todavía con tímidez, pero el poder del Dios de la Luz es oscuro y está teñido de rojo por la sangre y el fuego.

No, no es un buen momento para estar en los Siete Reinos y me pregunto ¿quién será el próximo en morir?

The Mexican Connection.

Apenas unos días antes de nuestro viaje a Londres y cuando la programación de la ruta aún estaba en periodo embrionario, comenzaron a aparecer señales inquietantes que marcarían nuestro futuro y guiarían nuestros pasos a traves de la pérfida Albión.

Dudábamos en poder compaginar nuestra travesía entre los megalitos del suroeste de la isla y el encuentro con una de nuestras raices rockanrolleras en forma de concierto de los ZZ Top. Casualidades o maldades del destino ambos eventos coincidían el mismo día y se nos hacía difícil dirimir entre uno u otro o los dos. En estas vicisitudes andábamos cuando una señal procedente de sabe Dios donde vino a allanarnos el camino aclarando de un plumazo cualquier duda posible.

El espejo del baño fue el elemento usado como transmisor para hacernos llegar la señal. Tras una ducha como tantos otros días, el vaho acumulado por el calor del agua reveló el mensaje secreto. Allí estaba la respuesta, dos pequeñas zetas enlazadas marcaban el camino a seguir. Había que arriesgarse y seguir la señal, así que compramos las entradas aun a sabiendas de que nuestra asistencia corría un gran peligro.

El día del evento volvíamos de regreso a Londres con una sonrisa en la cara por la satisfacción de lo vivido y porque llevábamos un horario que nos permitiría llegar al concierto sin problemas. Sin embargo, a unas cuantas millas de nuestro destino la situación se tornó aciaga debido al colapso del tráfico. Comenzamos a comernos las uñas y a tirarnos de los cabellos (eso un poco menos porque no hay de donde tirar) y en un alarde da valor saltamos de la furgoneta casi en marcha para adentrarnos en el subterráneo que nos llevaría a nuestro objetivo.

A mitad de camino hacia Wembley, a la altura de Baker Street segun se tira a la izquierda, nos encontramos con un grupo de jóvenes mexicanos que también encaminaban sus pasos hacia La Granja. Rapidamente y gracias a la magia del rock and roll unimos nuestros esfuerzos para llegar a nuestro destino, driblando con habilidad los obstáculos de la mano negra que intentaba que fracasaramos y confundiéramos nuestros pasos. No lo consiguió y las zetas nos llevaron a disfrutar de una noche inolvidable dentro del Wembley Arena.

Curiosa historia la que nos narraron nuestros compadres mexicanos. Uno de ellos se cruzó con el bueno de Bill Gibbons en una tienda de gafas, entablaron conversación de nuevo por obra y gracia de la magia del rock, que une en una isla a gente de varios continentes, y aquí viene lo grandioso de este relato: les regaló cuatro entradas para que fueran a verlos gratis.

Y así fue como nos reunimos en una estupenda noche de otoño gentes de aquí y allá para mover nuestras barbas al ritmo de ZZ Top, dando gracias a la magia del rock que nos iluminó a través de nuestro peregrinar y nos premió por ser tan buenos chicos. ¡Viva el rock and roll!

Rutas Cerveceras.

No hay mejor ocasión que visitar las Islas Británicas para recorrer cuantos más pubs sea posible, acompañando cada visita de una degustación cervecera en consonancia con cada tipo de local. Así se hizo y aunque siempre podía haber sido mayor el número de visitas, no nos quejaremos porque fueron abundantes y con grata compañía tanto personal como para nuestros sedientos gaznates.

Hubo algunos que se tiraron a la Guinness sin remisión, haciendo caso omiso a los consejos para aprovechar la coyuntura y degustar otras marcas que en tierras patrias son totalmente inadcesibles. Este fue mi caso y el menda se probó todo lo posible de las casas Fuller's y McMullen. Esas ales rojizas, de poco gas y no muy frías que entran como el agua y salen a la perfección para pagar tributo a la Reina y dejar nuestra cabeza libre de resacas anglosajonas.

Otro círculo que dejo abierto, el de probar todos los grifos que aparecen en las fotos y del que me quedan todavía unas cuantos. Espérenme con los brazos abiertos hasta la próxima ocasión en que podamos volver a unir nuestros alegres corazones.

El Espejo Negro de John Dee.

Uno de los objetivos del viaje a Londres era visitar el British Museum para poder observar los enseres del mago John Dee. Sólo se pudo cubrir en parte esta misión ya que el más preciado de los objetos, el espejo negro,  había sido prestado a New Haven, así que nos tuvimos que conformar con ver otros artilugios usados por este inquietante personaje en sabe Dios qué oscuros rituales.

Dee fue un gran astrónomo, matemático y navegante que se atrevió a cruzar al lado oscuro para obtener aún más conocimientos de los que ya poseía, esto le trajo más de un problema ya que fue acusado de brujería y oscurantismo, lo cual finalmente le llevó a la ruina.

Gozó de buena reputación durante el reinado de Isabel I, de la que fue astrónomo particular. Incluso se comenta que fue el causante de las tormentas que destruyeron a la Armada Invencible. Su afán de saber lo condujo hacía la compañía de Edward Kelley, un personaje de dudosa reputación que presumía de ser alquimista y poder contactar con los espíritus. Juntos y probablemente usando los objetos de las fotografías, incluído el espejo negro, se dedicaron a realizar sesiones de comunicación con el otro lado, con lo que Dee creía que eran ángeles y sus detractores espíritus malignos, utilizando en muchas de ellas el lenguaje enoquiano.

Un personaje lleno de misterio que aún a día de hoy sigue siendo objeto de numerosas disquisiciones con partidarios a favor y en contra, y que seguro seguirá siéndolo porque está relacionado con multitud de situaciones extrañas sin esclarecer todavía.

Aviso para los cuatro insensatos que dejaron abierto el círculo de Highgate.

Chavales, no sabeis lo que habeis hecho.El acontecimiento era ya de por sí peligroso, pero su poder maléfico se ha multiplicado debido a la fecha en la que habeis cometido el ultraje. No se os ocurre otra cosa que dejar abierto el círculo más temible de cuantos existen en la ciudad de Londres, ¿o acaso no sabíais que la colina de Highgate es un lugar especial? 

Los cientos de miles de almas que allí residen no os van a perdonar el insulto que les habeis hecho. Y esta noche os lo van a recordar. No habrá truco o trato ni esas ñoñerías infantiles. No, aquí la cosa va en serio y vais a pagar el tributo que semejante afrenta merece. Vigilad vuestros sueños esta noche, cerrad bien las ventanas. Yo incluso os aconsejaría que echarais un vistazo debajo de la cama y en el momento que comiencen los ruidos extraños, los pasos en el corredor o el crujir de madera, tapaos bien la cabeza con la manta, aunque eso tampoco va a funcionar. 

Cada uno de vosotros será visitado por un alma que busca saldar la cuenta, a cada uno os pedirá una cosa que debeis pagar. Algunas son más benévolas y otras más exigentes, depende de vuestro comportamiento. Os deseo que salgais lo mejor parados posible ya que todo depende de vuestro poder negociador. Así que quizás podais llegar a un acuerdo y sobrevivais un tiempo, aunque la deuda no quedará saldada hasta que cerreis el círculo de Highgate.

London Calling

Hemos escuchado la llamada y hacia allí nos dirigimos. Volveremos a ver las sucias orillas del Támesis nueve años después para cerrar el círculo que abrimos en el 2000.
Ciudad de acogida para punks, mods y rockers, nos patearemos sus calles día y noche, haciendo las paradas obligatorias en los pubs más oscuros para recobrar fuerzas y seguir el camino.

Y no dejaremos pasar la oportunidad de reencontrarnos con nuestras raíces más ancestrales visitando Stonehenge y los círculos de piedras de Avebury, donde nuestros cuerpos y mentes recibirán la energía telúrica procedente de la Madre Tierra.
Otros alicientes del viaje será nuestra cita con los vampiros del cementerio de Highgate y si la suerte nos acompaña con unos barbudos de Texas. ¡Dios lo quiera!

Proximamente el resumen documentado de nuestras correrías por las Islas Británicas. Permanezcan atentos a su blog favorito. See you soon.

Ágora

Creo que la humanidad lleva preguntándose sobre seres superiores desde los neandertales más o menos, y podemos ampliar el margen en un millon de años por arriba o por abajo sin temor a equivocarnos. Por aquel entonces, estábamos más cerca de los animales que de lo que hoy llamamos hombres. Fue sin duda la educación lo que nos separó de nuestros instintos haciéndonos un poco más sociables. Sin embargo seguimos sin aprender de nuestros errores y tropezamos una y otra vez con las mismas piedras. 

Y los dioses sin decir ni mu. No sabemos cuál es el verdadero ni tan siquiera si existe o no. La religión entre los hombres es como un cuchillo entre niños, un peligro constante. Quizás sea porque a pesar de los millones de años que llevamos en evolución aún no son suficientes y todavía somos unos niños que no sabemos respetar las distintas creencias que pueblan la tierra, ni dejar elegir libremente entre ellas sin lavar cerebros desde la tierna infancia, y nos obcecamos en pelearnos para ver quién es el más fuerte o el mejor, cuando no tenemos ningún derecho a juzgarnos los unos a los otros. 

A ver si hay suerte y no tienen que pasar todavía unos cuantos milenios para que entendamos algo tan simple como esto.

Homenaje a Andrés Montes.

Maldita sea la coincidencia. Ayer mismo por la tarde imitábamos a Andrés elogiando su capacidad comunicadora, con un estilo propio y divertido que no pasaba inadvertido. Y por la noche, el mazazo de su muerte. "La vida puede ser maravillosa" repetía una y otra vez animando al personal y hoy ya no está con nosotros.

Pequeño gran speaker, siempre rodeado de gigantes deportivos que pronunciaban su baja estatura, lo conocí en aquellas tardes de viernes cuando retransmitía los partidos de la NBA en Canal +, acompañado de Antoni Daimiel, al que voceaba tanto como luego a Julio Salinas y hacía la ametralladora cada vez que metían un triple. Con un estilo curtido al más puro sabor americano, ponía motes a los jugadores, los asociaba con canciones o títulos de películas o simplemente les añadía coletillas que le daban a los partidos un toque indiscutilble. 

Después pasó al fútbol y lo conocieron las masas, algunos no lo entendieron y lo criticaron pero marcó escuela. Puso en boca de todos expresiones como el "tiki-tika" o ,"jugón" y como no "la vida puede ser maravillosa", pero hoy lo es un poco menos sin él.  Te echaremos de menos Andrés.

La Canción del Pirata de José de Espronceda.

No sé si compadecerme o no de mi mente embrutecida a base de prosa que no sabe apreciar la poesía, pero es lo que surgió de mis años de educación primaria renegando de multitud de conocimientos que me parecieron inútiles en aquel tiempo. 

Hoy, pasado ya unos lustros y con mi mente endurecida con callo reconozco que muchos de aquellos saberes si resultaron inútiles y otros no tanto. Tal es el ejemplo de la Canción de Pirata, que fue la única poesía que conseguí aprenderme de memoria y comprender un poco su significado. Porque podrá pareceros fácil a algunos encontrar dobles sentidos y figuraciones, pero yo no fuí muy ducho con las metáforas y demás recursos poéticos y me quedé en algún que otro símil y poco más. 

Por suerte casi todo tiene remedio y gracias a la música aprendí otro estilo de poesía a ritmo de rock and roll. La unión de música y poesía se plasma en el video que ilustra esta entrada, en la que Tierra Santa "rockea" al pirata consiguiendo un efecto que me sube la moral y eriza mi vello de emoción. 

Ojalá el gran Espronceda hubiera tenido la ocasión de escucharla, su espíritu combativo estaría muy de acuerdo con la musicalización. Apuesto lo que querais a que el mayor exponente del romanticismo español de vivir en nuestros días seguramente tendría una banda de rock y cantaría sus escritos a través del amplificador. 

Señoras y señores, están todos invitados a subir al Temido y surcar los mares viento en popa a toda vela.

Malas influencias para el rock: Nancy Spungen o Anne McDonald.

LLevaba tiempo con este tema en el tintero, pero el hecho de que sea una historia tan poco clara y tan truculenta me ha echado para atrás varias veces a la hora de su publicación. Como veo que mis dudas no se resuelven ni creo que nunca se resuelvan acerca de la verdad de este caso, ahí van unas cuantas lineas de suposiciones, culpables variopintos y resumiendo, la desaparición de un joven alocado llamado Sid Vicious que dio un poco de color a esto que llamamos rock, que por aquellos tiempos llevaba el apellido punk sobre sus espaldas.

Sid era un muchacho un tanto peculiar, con su trastono límite de personalidad y su apetito hacia las drogas, que hicieron que encontrara un lugar estupendo en el seno del punk para dar rienda suelta a sus locuras. Bajista de los Sex Pistols nada virtuoso pero que para punk rápido llegaba de sobra, y si no le desenchufaban el ampli y se entretenía escupiendo al público, tirando botellas y montando bulla, lo cual se le daba bastante bien.

Junto con su novia Nancy Spungen y su madre Anne McDonald formó un triángulo destructivo alrededor del cual pululan drogas, asesinatos y un montón de contradicciones. Se echa la culpa de la adicción de Sid a la heroina a las dos, a Nancy por adicta también y a su madre por traficante y suministradora de drogas a Sid desde su más tierna infancia. El caso es que Nancy apareció muerta en el famoso Hotel Chelsea, le echaron la culpa a Sid pero estaba tan drogado que no sabía si lo había hecho o no. Se cree que los asesinos fueron unos camellos a los que debían dinero. Y al poco muere Sid de sobredosis y le echan la culpa a su madre por pasarle la cantidad de droga letal.

Todo este embrollo macabro parece una tragicomedia al estilo Romeo y Julieta en versión punk. No sé si llegaron a condenar a la madre de Sid o si está viva en la actualidad. En su defensa diremos que cumplió la última voluntad de su hijo esparciendo sus cenizas sobre la tumba de su amada Nancy.

En homenaje a todos ellos ahí va el tema Love Kills que Dee Dee Ramone les dedicó, otro que desgraciadamente también está con ellos más allá del bien y del mal.

Pattie Boyd, la Musa del Rock.

Quizás su nombre no te suene de nada, pero si eres rockero le debes mucho a esta mujer modelo de profesión, aunque no le dejaran hacer primeros planos porque tenía los dientes un tanto prominentes, y es que nadie es perfecto. 

Durante su matrimonio con el beatle George Harrison inspiró a éste nada más y nada menos que la canción Something, un temazo que ya tuvo su lugar en el blog al hablar de Abbey Road. 

Después Pattie compartió vida con el Señor Clapton, que anduvo tras ella durante mucho tiempo. De nuevo la inspiración llegó en forma de otro temazo: Layla. Y más aún inspiró a Manolenta que parió otros dos éxitos: Bell Botton Blues y Wonderful tonight. 

Entre ambas relaciones Pattie estuvo también con el Rolling Ronnie Wood, pero creo que a él no le inspiró nada, se dedicarían a otras cosas supongo. 

Hoy en día se dedica a la fotografía y a la beneficiencia en contra de las drogas que tanto daño hicieron a sus parejas. Ahora que veo alguna de sus fotos, la verdad es que si tiene grandes los dientes...

Clásicos del Rock.

Desde hace unas semanas estoy colaborando en la web del amigo Ociosu "Rock and Roll para Muñones", en un blog sobre Clásicos del Rock. Aquí tienen cabida esos temas que nos han marcado a lo largo de los años y tienen un significado especial para cada uno de nosotros, contado de una manera amena y diferente.

Por el momento han pasado por allí personajes de la talla de Bon Scott, Eric Clapton, Tony Iommi, Hendrix, ZZ Top con temas míticos por la repercusión que han tenido en la historia del rock.

Os invito a echar un vistazo por aquel barrio, en el que hay buen colegueo guitarrero y musical. Os dejo a la derecha una imagen del Rock and Roll High School de los Ramones para que hagais el viaje con un solo click.

Hazme caso muchacho, no hay mejores compañeros para una excursión que ellos.

The Wailers. Exodus 30th Anniversary.

Anoche nuestros corazones se elevaron al mismo ritmo que la niebla bajaba. Transportado por los vientos tropicales llegué a sumergirme en las cálidas aguas de Jamaica, buceando entre peces de colores y sacando la cabeza de vez en cuando para coger aire y cantar canciones de libertad. Un colega me dijo: ¡Eh tío, estamos en Garringston! Y era verdad.

Tercera ocasión que tenía la suerte de ver a los Wailers en directo. Una banda de jovenzuelos que acompañan a Aston Familyman Barret, bajista y único superviviente de la formación original que acompañó al mítico Bob Marley. Grandes músicos que no nos defraudaron en las casi dos horas de concierto que a muchos se les hicieron cortas. Un gran frontman que con su voz y sus consignas hacía moverse y cantar al público con gran facilidad, un guitarrista que tuvo sus momentos de gloria en varios solos que se acercaban a otros estilos más contundentes, el teclista y los vientos en conjunto eran los que más animaban al elevamiento espiritual y los coros de Rachel y María junto al batería que mostraba una camiseta culé completaban la banda.

No tenía dudas de que eran un valor seguro y así lo demostraron y compartieron con un numeroso público que se movía inquieto entre nubes de humo más o menos aromáticas dependiendo del grupo al que te acercaras. Captamos su mensaje, no nos preocupamos porque sabíamos que todo iba a ir bien. Y así fue.

El Día de las Hormigas Voladoras.

No os asusteis, que no es una película de terror de los años 50, es simplemente un fenómeno que se repite cada año coincidiendo con las primeras lluvias tras el verano.

La cuestión es que una mañana aparece el suelo plagado de unas hormigas un poco más grandes de lo normal y con alas. Cuando era pequeño me dedicaba  a aplastarlas con saña, ahora que soy un poco menos troglodita me dedico a fotografiarlas y a preguntarme qué son.

Mi madre solía llamarlas alúas, pero he descubierto que el nombre correcto es aludas (el acento andaluz no perdona). Parece ser que son reinas en potencia y salen a ver si se cruzan con un macho que las fecunde, una especie de caravana de mujeres pero en plan hormiga. Si tienen suerte de quedar en estado perderán las alas y formarán un hormiguero, aprovechando que la tierra está húmeda para cavar con facilidad un agujero que será su futura casa.

Lo que sí vengo observando es que su número es menor que otros años pasados. No sé si se debe a la zona o a que estos últimos años han críado menos. En fin, parece que otro misterio de la infancia ha sido descifrado.

Fernando Alonso a Ferrari.

Por fin ha llegado el momento. Los rumores se han hecho realidad y pronto podremos ver a Fernando Alonso vestido de rojo al volante de los coches más laureados de la Fórmula 1. Tras tres años de trayectoria dubitativa tras el fiasco de Mclaren y la vuelta a una decadente Renault, finalmente el caballino rampante tiene un jinete de renombre que lo monte y lo conduzca hacia la victoria. Ha llegado el momento de que Alonso cumpla su sueño y nosotros disfrutemos con sus triunfos. El matrimonio Alonso Ferrari sólo tiene una definición: éxito asegurado.

The Black Crowes: Before the Frost... Until the Freeze.

Buen sistema escogieron los hermanos Robinson para grabar su nuevo trabajo. Se fueron a un estudio de Woodstock para ensayar y preparar los temas durante la semana, y tocarlos (y de paso grabarlos) frente a un grupo de escogidos los fines de semana. De aquí surgió este disco doble, al que cuando compras el original le añaden un código para bajar de internet la segunda parte. Aunque te puedes quitar de líos comprando la edición limitada en vinilo que ya viene cargada con todo el lote.

La banda con tan amplio recorrido sigue fiel a su principio de continuo aprendizaje y trabajo. No espereis aquí temas archiconocidos como los de sus primeros trabajos, sino una mezcla de músicas americanas tuteladas por la inconfundible voz de Chris Robinson. Incluso se atreven con un tema en plan disco del que no salen nada mal parados.

Sólo por el hecho de pensar en lo bien que se lo deben haber pasado mientras trabajaban en Woodstock y de la alegría que le deben haber dado a los agraciados amiguetes, seguidores y periodistas que tuvieron la oportunidad de asistir a las sesiones de grabación, ya merece la pena.

Castrotorafe, el guardián olvidado.

En tierras zamoranas, a orillas del río Esla, se encuentra este bastión del pasado que pese a estar catalogado como Monumento Nacional no le ha servido para salvarse de la ruina y el olvido. Esperemos que en un futuro próximo, cuando la Autovía de la Plata esté terminada y esta zona un poco mejor comunicada, Castrotorafe pueda resurgir de sus cenizas y ocupar el sitio que se merece en la historia.

Su posición estratégica le dio importancia en la época romana, al estar situado junto a la Vía de la Plata, y se le relaciona con la mansión Vicus Acuarius. Ya en la época medieval adquiere mayor importancia al ser custodio del puente sobre el Esla, principal ruta de unión entre Castilla y Galicia. Se cree que el progresivo deterioro del puente y su final destrucción conllevaron al declive de Castrotorafe (esto me suena a novela de Ken Follett).

A día de hoy, y con mucha imaginación, se puede contemplar el enorme recinto amurallado que lo compone, con restos de una iglesia desmembrada por las tropas napoleónicas en el centro y los restos del castillo que vigilan los pilares del puente que todavía se pueden ver si el embalse está en niveles bajos. 

Tan sólo un ejército de girasoles impertérritos fueron testigos de nuestra visita. Bajo un sol de justicia ofrecimos al lugar un poco de la compañía que tanto le hace falta. Es una pena que se encuentre en este estado de deterioro, seguro que en otros países estaría mucho más cuidado y explotado porque el enclave da para mucho. Como decía anteriormente, espero que el tiempo vuelva a acordarse de Castrotorafe y algún día vuelva a ser lo que fue.

La Reina en el Palacio de las Corrientes de Aire de Stieg Larsson.

No quiero pensar que esto sea el final. Me cuesta creer que nunca más volveré a saber de tí, Lisbeth Salander. Tardamos un poco en intimar, demasiados intermediarios, pero una vez que compartimos aficiones y modus operandi ya no hubo marcha atrás. 

Te acompañé en tus investigaciones, en tu soledad, en las situaciones difíciles donde tan bien te mueves y como no, en los momentos donde saboreaste la venganza. Lo has pasado mal, Lisbeth, pero con tesón has podido superar todas las dificultades. Pusiste a tus enemigos donde tenían que estar y repartiste justicia donde quien debería no lo hizo. Ahora que llega un tiempo de bonanza no es el mejor momento para despedirse. Nos quedan unas cuantas cosas pendientes: existe un dinero que todavía no tiene ningún uso asignado, todavía pululan por ahí más de un capullo al que hay que ajustar las cuentas y tu hermanita, aunque no quieras, tarde o temprano aparecerá. 

Espero encontrarte algún día navegando en la red o sobre una Harley disfrutando de la velocidad. Ojalá esto sea sólo un hasta luego y pronto nos volvamos a ver, Lisbeth Salander.
Mientras tanto te echaré mucho de menos.

Keep on playin' Guitar Hero!

Si hubiera que entregar medallas al mérito guitarrero, sin duda dos de los galardonados serían los señores de los que voy a hablar a continuación.

El gitano Django Reinhart se quemó su mano izquierda durante un incendio en su caravana. Sus dedos cuarto y quinto quedaron retraídos por la acción del fuego siendo imposible su total extensión. Pudo haber abandonado pero no lo hizo. Se las ingenió para tocar con esos dedos las dos primeras cuerdas y apañarselas con los otros dos para el resto. De aquí surgió su peculiar estilo que le dió al jazz y al swing un nuevo aire fundamental en la música del siglo XX.

Unos años después, en la metalúrgica Birmingham, Tony Iommi se cortaba las puntas de sus dedos de su mano derecha. A punto de abandonar, escuchó a través de un amigo la historia de Reinhart y se vino arriba. Ayudado por unas piezas de plástico pegadas a sus dedos llegó a ser el gran guitarrista de Black Sabbath y uno de los creadores de lo que sería el Heavy Metal.

No hay excusas compañero, no vale decir que me duele la mano o que tengo callos en las yemas, hay que tocar y tocar y al final la recompensa llegará.

Sobre la memoria olfativa.

Quizás el tipo de memoria más conocida sea la fotográfica, esa capacidad para retener casi al instante lo que entra por el ojo, ya sean imágenes, textos o formas varias. Pero existe otra que me llama mucho la atención y es la olfativa. No sé si es porque casi todos los días tengo alguna experiencia relacionada con ella o por lo particular de estos momentos parecidos a un deja vù. Esa sensación que se tiene al relacionar un hecho pasado o una pesona con cierto olor me sigue sorprendiendo cada vez que me ocurre.

Sin ir más lejos, esta mañana he relacionado el olor de la temprana mañana con el del motor de los autobuses en marcha y casi al instante han venido a mi memoria recuerdos del colegio cuando nos llevaban de excursión. Los que más valoro son aquellos que son muy antiguos, casi de la primera infancia. Por ejemplo, asocio el olor de una colonia de mujer del que no sé ni siquiera que marca es con el parvulario, y todo porque era la que usaba la profesora que tuve por aquellos años. Otro es el jabón de manos Lux porque mi madre olía así cuando me acostaba por las noches, el olor a humedad en casas antiguas me hace evocar imágenes de la casa de la abuela...

Ya de más mayorcito recuerdo la colonia que usaba en mis tiempos universitarios rememorando aquellos años de estudio, algunas sustancias que fuma la gente por ahí me transportan sin remisión a conciertos musicales... Pero sin duda alguna, los olores que más permanecen en mi "retina" olfativa son los perfúmenes de mujer (como decía la canción). Esa fidelidad de algunas féminas a su perfume me hace relacionarlas al momento, aunque se trate de otra mujer la que lo lleva, dirigiendo mis recuerdos hacia aquella con la que establecí el vínculo olfativo.

Los monos metaleros.

Podrá parecer una tontería, pero este estudio lo avala la Universidad de Wisconsin, que se entretiene en poner música a los monos Titi de cabeza blanca o monos Tamarindos para ver sus reacciones. Y aquí llega la sorpresa, porque al ponerles música de Metallica, los monos respondieron con calma y sosiego. Me apuesto lo que querais a que les salió el tiro por la culata porque se esperaban todo lo contrario. Pensaron que con música cañera los monos se pondrían como locos, agresivos entre ellos, mordiéndose las orejas o realizando prácticas sexuales indecorosas incluso entre los de su especie. Y todo para echarle de nuevo la culpa a la música rock como en multitud de ocasiones en el pasado.

Son incontables las conclusiones que se pueden sacar de este estudio, y de todos los matices y direcciones. Me quedaré sólo con la que me interesa. Si el hombre viene del mono y a los monos les gusta este música, quiere decir que estos ritmos están metidos en lo más profundo de nuestra genética y al escucharlos los sentimos como nuestros.

Sigo pensando que el objetivo principal de este estudio era denostar de nuevo la música rock. Pero que se le va a hacer, nuestros ancestros nos han dado la razón.

Crítica u opinión.

Muchas veces después de escribir una entrada he tenido la sensación, sobre todo si era negativa, de pensar si realmente tengo derecho a juzgar trabajos ajenos. ¿Quién soy yo para decir si un libro o un disco son buenos o no, cuando yo ni he escrito ni he grabado nada? Tras una noche insomne he llegado a la siguiente conclusión.

La diferencia se encuentra en la linea que separa la crítica de la opìnion. Tengo claro el pensamiento de que uno sólo puede ser juzgado por sus iguales, esto es, dentro de cada profesión, decidiran lo que está bien o mal los propios compañeros de oficio, que son los que mejor preparados están para ello, pues conocen al milímetro los entresijos de cada ocupación. Pienso que ellos son los únicos que tienen derecho a la crítica. Los demás que somos simples aficionados nos tenemos que conformar con opinar.

Dentro de la opinión, ésta debe ser valorable y no reducirse a un simple me gusta o no me gusta. Hay que razonar y fundamentar con criterio alejándose del camino del capricho o de los prejuicios adquiridos. Y sobre todo y lo más importante de todo, ser independiente y no estar atado a ninguna corriente que nos limite la libertad de expresión, ni de tipo económico ni intelectual.

Así pues, éste es el espíritu que quiero que esté presente en el blog, una opinión seria e independiente, que sepa moverse entre las pantanosas aguas de los prejuicios y limitaciones que puedan interponerse en su camino para llegar a su destino de la forma más aséptica y racional posible.

Discos: The Blue Ridge Rangers Rides Again de John Fogerty.

Allá por 1973, cuando muchos de nosotros no teníamos aún el privilegio de pulular por este mundo, los Rangers bajaron de la montaña Blue Ridge junto al sheriff Fogerty en solitario. Bajaron al valle para cantar a su manera un buen número de canciones country y parece que a la gente le gustó.

Hoy, treinta y seis años después, vuelven a coger sus bártulos y bajan de nuevo al valle para mostrarnos otro montón de canciones con sabor a viejo oeste. El sheriff Fogerty se encuentra mejor que nunca y no tiene miedo de cabalgar su caballo por muy grande que sea el valle. Mientras recorre sus pueblos reconoce a viejos amigos y saluda a muchos jovenzuelos que lo miran con asombro. No era una leyenda, no eran cuentos de vieja, existe de verdad y ha venido a vernos y a cantar sus canciones de nuevo. 

No pierdas el tiempo, corre a decírselo a tus compinches, el gran Fogerty cabalga de nuevo.

El Nombre del Viento de Patrick Rothfuss.

Si os hablo de un joven que quiere ser mago y para conseguirlo debe ir a una escuela donde es muy difícil ser admitido seguro que os suena a Harry Potter. Pues no, no tiene nada que ver esta historia aunque mantengan un posible paralelismo separado por el infinito.

El mente del joven Kvothe no es como la de los demás muchachos de su edad, está más despierta de lo normal y es una esponja que absorbe todo el conocimiento que se pone a su alcance. La vida dirigirá ese afán de saber hacia los poderes más oscuros, peligrosos y ocultos de su mundo. Aparte de su gran capacidad mental, también poseé talento para la música, siendo un gran intérprete de laúd.

En su primera obra, Patrick Rothfuss convierte momentos que en otras novelas solo servirían de enlace en pequeñas obras de arte, fragmentos de poesía intercalada en una narración donde fantasía y realidad conviven y se entrelazan de esa manera que sólo los maestros del género saben hacer. Además, apuesto un valor a que toca algún instrumento. La forma como describe el aprendizaje primero y las interpretaciones posteriores de Kvothe con el laúd, sólo las ha sentido alguien que ha recorrido ese mismo camino. 

Una gran obra que acaba de comenzar, ya que será una trilogía y Rothfuss está todavía trabajando en la segunda parte. Creo que tardó unos cuantos añitos en escribir El Nombre del Viento, pero tranquilos, porque si las demás partes son como esta, vuestra paciencia está bien pagada.

Os dejo unos fragmentos del aprendizaje de Kvothe con el laúd, ya que son aplicables a cualquier instrumento. Dan ánimo y describen sensaciones duras pero envidiables.

"Hacia finales del primer mes, se me habían formado unos callos duros como piedras en los dedos y podía tocar durante horas seguidas. Tocaba y volvía a tocar todas las canciones que sabía de memoria. Luego empecé a tocar también las canciones que recordaba a medias, llenando como podía las partes que habia olvidado.

Al final podía tocar desde que despertaba hasta que me dormía. Dejé de tocar las canciones que ya sabía y empecé a inventarme otras. Poco despuès empecé a tocar... ¿cómo podría describirlo?

Empecé a tocar otra cosa que no eran canciones. Cuando el sol calienta la hierba y la brisa te refresca, sientes algo especial, y yo tocaba hasta que conseguía expresar ese sentimiento. Tocaba hasta que la música sonaba a "Hierba tibia y brisa fresca".

Hacia mediados del tercer mes dejé de buscar fuera y empecé a buscar temas en mi interior. Tocar esas cosas me dolía, por supuesto; pero era un dolor como el de los dedos tiernos sobre las cuerdas del laúd. Sangraba un poco, pero confiaba en que pronto me saldría el callo".

"La música es una amante orgullosa y temperamental. Si le dedicas el tiempo y la atención que se merece, es toda tuya. Pero si la desairas, llegará un día en que la llamarás y ella no contestará. Así que empecé a dormir menos para darle a ella el tiempo que necesitaba".

Y al octavo año resucitó.

¡Maldita sea mi estampa! Yo soy el principal culpable, pero también maldigo todo lo que me distrajo esos largos años en que permaneciste olvidada. Cada vez que pienso lo sola que te debes haber sentido, rodeada de oscuridad y de silencio, me acribillan los remordimientos. Aún más cuando alguien me preguntaba por tí y le decía que estabas enterrada en vida. Mísero de mí que no fui capaz de arañar un segundo para darte una caricia o cubrirte de mimos.

Tuya también fue una pequeña culpa, tu espíritu de mujer celosa que quería más y más y si no podía dartelo me dabas la espalda. Yo no supe buscar lo que necesitabas y todo acabó en tragedia.

Basta de rascarse las vestiduras. Ocho años duró tu condena. Un buen día uno de los elegidos me tendió la mano y me prestó la fuerza necesaria para retomar esta andadura que ya no tendrá fin. Con cuidado te saqué de tu prisión y viste la luz de nuevo. Te limpié y curé las heridas causadas por el tiempo para recobrar tu belleza, te rodeé de nuevas compañeras para aliviar tu soledad y por fin veo una recompensa. Olvidaste tus rencores, cada vez eres más sensible a mis caricias y me lo pagas con dulces melodías. Has vuelto a la vida inmortal, abandonando el infierno del silencio para siempre jamás.

Rock & Roll para Muñones: La Web.

http://www.rockandrollparamunones.com

Hace ya un tiempo que conocí al bueno de Ociosu. Fue a través de youtube, donde encontré los videos más claros y educativos sobre guitarreo que había visto nunca. No quedó ahí la cosa, si se me planteaba alguna duda, le mandaba un email y rapidamente te la solucionaba. Después llegó el grupo Muñón en Facebook, donde se empezaron a desarrollar más temas guitarreros igual de clarificadores aparte de divertidos. Y ahora ha publicado la web, donde muchas de las cuestiones planteadas por los muñones han dado forma a un espacio más que interesante y enfocado a que esto de tocar la guitarra sea un poco más accesible a todos. 

Desde aquí os invito a curiosear la web, donde seguro que de forma muy amena podreis ir profundizando los que sepais algo o iniciaros los que no sepais mucho las seis cuerdas. A ver si al final conseguimos el objetivo de dejar de ser muñones y que suene bien de una vez. Vuestros vecinos os lo agradecerán.

Autocrítica.

Ya llevaba un tiempo con esta sensación encima, y tras recibir varios toques en privado de lectores del blog me he convencido del todo. He llegado finalmente a la conclusión que hago pública hoy.

Cuando empecé esta andadura, uno de mis objetivos era escribir una entrada diaria, y así lo he hecho hasta ahora, exceptuando periodos vacacionales o sin acceso a la red. Pero en alguna ocasión, debido a compromisos laborales o familiares o tambien, vale la pena reconocerlo, alguna época de sequedad cerebral y falta de inspiración, me ha llevado a incluir entradas que no tenían la calidad suficiente  de lo que se pretendía con este blog, desvirtuando su espíritu y su pequeño "prestigio".

De ahí que tomo esta decisión: a partir de hoy, primando la calidad sobre la cantidad, ya no habrá entradas diarias, sino que aparecerán de acuerdo a su proceso de búsqueda y elaboración, pudiendo alternarse periodos fructíferos con otros de silencio.

Espero que sea un decisión acertada y comprendais mis razones. Siempre es bueno dedicarse un momento a hacer autocrítica y seguir adelante mejorando en lo posible. Gracias a todos los que os tragueis este testamento. Era un mal necesario.

Bandas que me crucé en el largo camino del Rock and Roll: Potato.

Más vale tarde que nunca y así fue con Potato, a los que tuve la gran suerte de ver en directo en su gira de despedida. Un poco más y me lo pierdo.

Como en otros muchos casos, mi primer contacto con los Potato fue gracias a nuestros contactos barceloneses y sus cintas del verano. En una de ellas venían unos cuantos temas de esta gran banda vitoriana de punk-reggae-ska. Sus voces, sus vientos y sus ritmillos te atrapaban casi sin quererlo y sus pegadizas letras se te metían en el cerebro sin ninguna dificultad.

Pasó de mano en mano la calavera llena, voló sobre nuestras cabezas el águila dominante, algunos aprendieron a chupar por el lado que lleva pegamento, y rulando, rulando llegamos a la Punky Reggae Party y nos lo pasamos de aupa.

Nos acompañan en nuestros viajes, siendo magníficos animadores junto al cuentakilómetros y muchas de sus letras son aplicables a los momentos cotidianos de nuestras vidas. ¿Será que si había?